WHY DO WE NEED A FOREIGN LAND?

So I thought once more of Dornish scorched earth tactics... also of the fact that I'd never done Jaime/Bronn slash, and of this Russian military folksong, "Czarist Lieutenant Golitsin" (Поручик Голицын), also known as "Czarist Lieutenant Golitsin, Ensign Obolensky" (Поручик Голицын, Корнет Оболенский)... so I thought doing for something completely different, a songfic with this pairing --Jaime as Golitsin and Bronn as his second-in-command Obolensky--. And set in Dorne because this region (the Plana de Castellón) in August right now might as well have been Dorne, that is as difficult to invade as Russia for the same reasons, though with General Summer instead! It wound up being very friendly Jaime/Bronn, the usual aide-de-camp shenanigans, with a wee bit more of Jaimienne and a lot more of character study.


WHY DO WE NEED A FOREIGN LAND?

The fourth day of the Dornish campaign.
After taking a holdfast by storm and finding it empty of Dornishmen and Dornishwomen, their mounts, their provisions. They have retreated inland, into harsh lands they know well, with everything in tow. Who knows how far they have made it?
The Westerosi warriors cast off their breastplates and helmets, wiping off the perspiration and lounging in the shade they can find, after a forced march that seemed to last for ages. 
Maybe the fountain in the courtyard, and the kegs, in the cellar, are laced with poison to knock the thirsty enemy out, Ser Bronn, that dark-haired veteran upstart, warily tells his commanding officer; but Jaime had already plunged head first into the fountain, that fountain as blue as the eyes of a certain mannish maiden, and was gaping like a fish after quenching the blaze in his throat and on his face. Yet he has turned strangely pale, his blade clanking within the scabbard on his right thigh, his thoughts flashing back to Joffrey's wedding... Ser Bronn had also been there, though not as close to the newlywed crown prince as Jaime Lannister, now lord of the Westerlands, had been himself.
Still, Joff was a mere stripling, and a coward. While the thirtyish man he never would know was his real sire, Jaime, was a warrior through and through... should he die in such an inglorious and painful way? Lord Tywin had died on the privy, Joffrey had been poisoned on his wedding feast... at least Ser Jaime Lannister himself would have fallen upon the battlefield and, as one of the few living Lannisters, have honoured the family name...
"Keep those spirits high. I'll pour you some Dornish red, Ser. Just to ensure it's not poisoned either..." his scarred aide-de-camp says with a gentle slap upon entering the keep once more. The hot sun is setting behind the craggy peaks of the Marches, a pleasant evening coolness pervading it all.
After taking just one sip of his strong drink to check if it has been poisoned, Bronn hands it over to his golden-haired commander, who takes the tankard in a hardened left hand before putting it doubtfully to his lips.
"We have led our men this far... and we are heading for Sunspear... and half our ranks are sunstruck and perchance up for dying," Jaime sighs, having but wet his lips in the blood of the Dornish grapes, a right hand of solid gold on his chest, above his still steady heart. "We are fighting for a higher cause, aren't we...?"
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The fifth day of the Dornish campaign.
The next morn, at the crack of dawn, the dark veteran has already saddled the horses and prepared all the weapons, while the one-handed Lannister's face is strangely pale and his head is throbbing... A flash of suspicion cuts through Jaime's thoughts. Poisoned? No, more likely hungover, he reasons. That pain in the right wrist... it's always been there, ever since he became left-handed. Oh, he had woken up all thirsty and drenched with perspiration in the middle of the night because he dreamt that his right hand was of flesh and blood, fingernails and all, then severed at the wrist once more. So he plunged his head into the fountain once more, and fell asleep right by its side after a while.
"Bronn, saddle the horse... my white mare, Joanna..."
"She's already saddled, Ser."
In his dreams, there were tapestries and gardens of the Rock and the Red Keep, familiar faces surging through the fair commander's mind's eye: a golden-haired queen, her emerald orbs as cold as ice; a stern old noble, already silver-haired but with Lannister-green eyes equally piercing, a statesman and a warlord of renown; a tall and freckled, awkward maiden, more mannish than maidenlike, but still full of reassuring warmth... It was Brienne who had cut him at the right wrist in that dream, and then pulled him away from the throne room, and from his family, by seizing his left. Saying she would staunch the blood and tend to the stump as both of them ran away in haste... and he was startled awake by the pain.
Now the Maid of Tarth had ventured up north with that sword she was given, that Lannister sword he called Oathkeeper, to search for those two lost little girls, since moon-turns ago. Worlds away from Dorne. Ah... You reap what you have sown, his lord father used to say. Everything will be all right, Ser Jaime Lannister; you finally saw the light and your deeds and words have so far been true.
They have found some friendly shade in these ruins in the middle of the day, but no spring near to quench their thirst. Wiping the perspiration from his forehead: "Pour some Dornish red, Bronn... from that keg we took in the empty keep." After the order is carried out, the left-handed commander drains his tankard at one deep draught.
"And somewhere near is my girl... niece, I meant saying. Gods know how the Dornish are being to her. We do not know if we are the ones to blame, for... Lord Tywin, bless his soul, gave the order to kill Elia and her children, and the command was carried out in cold blood; a young woman and two children whose only crime was being related to the late royals..." And the shadow of that decision still lingers ominously over both Dorne and the Lannisters.
"Stay strong, Ser Jaime", Bronn reassuringly pats him on the back.
"How should I?" He glances into the palm of his left hand, then puts it to the hilt on his right thigh as if to draw steel. "Come fill up my tankard..."
A refill, another drink downed at one gulp, Jaime drunkenly singing as he huddles himself up in his white kingsguard commander's cloak, right before intoxication and the chirp of cicadas lull him to sleep little by little:
"Come fill up my tankard, come fill up my can;
come saddle the horses and call up the men;
come open the West Gate and let me go free,
there are wild ruthless rebels three-thousand times three!"
Not the usual Dornishman's Wife, but this song everyone in King's Landing and Lannisport, and their environs, know. One that, like the Rains of Castamere, speaks volumes about the Lannisters in general and their late patriarch in particular.
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The sixth day of the Dornish campaign... 
...and a short funeral service has been held (Ser Bronn, that inured sellsword, knows prayers not only to the Seven, but also to foreign gods, by heart for a good reason) at a mass grave when the survivors of the Westerosi force have earthed and mourned the casualties. None of them killed by enemy steel; either sunstroke, snakes, or scorpions took their lives, that may have been as short as a decade and a half. Luckily, Jaime Lannister and his faithful right-hand man are among the survivors.
For Queen and Country, they have made it this far, faint with heat and thirst, staggering and forcing their hearts and spirits to the utmost. Come hell or highwater. Though Dorne hates and dreads those from north of the Marches, especially from the capital, even if neither the commander nor his second-in-command were born within its walls.
And, anyway, because there is the heir to Elia's bane, come with fewer armed men than when he left the Red Keep, but still at the head of his company; the rank and file never wavering or turning back, out of fear to betray the finest warrior in all Westeros, including Dorne and the lands beyond the Wall. --That's what's worth a look from a bold man! What would Lord Tywin say from the heaven or hell in which he spends his afterlife?-- Like the rank and file, the leader himself is reeling when they reach the next empty village a short while before the sun begins to set, but still his golden hair and green orbs, and the ever-so-conspicuous prosthetic right hand and white uniform, proclaim who and what he is.
Though what he is --a Lannister-- had hitherto been lost to who he is --Ser Jaime, not a twin sibling or the scion of a great dynasty--; this is harsh, unforgiving enemy country. The shimmering fountain on the square is as blue as her eyes, a speck of azure in a place bereft of greenery, where the few hardy plants are from golden to straw-blond. And his throat feeling as if stuffed with thorns all the way down to his chest. It's as if he were wearing a breastplate and a helmet of dragonfire, and the equally un-Dornish rank and file must be feeling the same. Flames dance before emerald eyes that seem to shrivel up in haste.
Right now, splash. Head first, as usual.
Up goes his face as down his throat rushes the soothing, cooling draught. Refreshed, as thirst and perspiration glide off him like water off a duck's back (never better said). Gasping for air. Once more, that feeling of his original right hand cut at the wrist, as the blade clanks on his right thigh.
Ominous storm clouds closing in on the twilit skies. When it rains in Dorne, it does so rarely and violently. The warriors up there in the hills must have left all their tankards and pans and helmets out of their hideouts.
The sun of Dorne is a great star, far more relentless than that of King's Landing or Lannisport. But now it's going down in a sack of clouds.
What does it take to believe in such omens?
The Lannister soldiers have found pans, kettles, vases left indoors by the non-existant villagers. They leave the containers out of doors to gather rainwater as Jaime and Bronn make themselves at home in the local holdfast.
"And why are you so downhearted?" the blond warrior asks the dark one in response to a sigh of the latter, wrapping a warm left arm around the downcast sellsword.
"I would slit your throat for a good Dornishwench, Lannister. The 'ladies' have retreated into the wasteland, and they're having it with those wicked men of their own kin. Hope we get a heartier welcome at Sunspear..."
"These clouds... the sun is going down in a sack... the great sun of Dorne... we are damned, Bronn, we are damned, pardon my Valyrian. I remember Elia... one of the first Dornish I ever saw, first as a little girl and then as a mother of two. That silky dark skin and those glossy raven locks... and those friendly midnight eyes of hers... The second time, I was a kingsguard then, at fifteen, but a mere stripling... a dutiful son and a dutiful guard... We cannot change the course of the stream of chance. I was powerless. Powerless."
Rarely do teardrops trickle from those peridot orbs, but Jaime remembering Elia and looking at the sun setting in a sack, his glances darting to the prosthetic hand and the pommel on his thigh --both on the right side--, and he's become the quivering stripling again.
Just like when his right hand was severed.
And when he was frozen in place before the carnage of the Princess Consort and her children.
And when his lady mother lay on her deathbed, and all he could do was clasp Cersei as she clasped him in return, drying up one another's tears.
"We cannot change the course of the stream of chance. What if we return home from this journey through the Seven Hells? Why do we need, friend, a foreign land, either in Dorne or further up north? Perchance the best thing would be to be realmless, as most of you sellswords are," he sobs as he wraps his left arm around the veteran's waist. It's harsh when the past resurfaces, the one-handed leader thinks, having drunk his fill, as the rains pitter-patter against the half-broken windowpanes. 
Perchance he deserves rightfully to be undone by Dornish warfare himself. Powerless. Powerless to save Elia, but also to save his own flesh and blood, who also deserved such inglorious fates; from poison, from assassination, from whatever dark intrigue the Lannisters had wrought themselves and chance ironically turned upon them.
"And now the rains weep o'er his hall,
with not a soul to hear..."
Ser Jaime sings to himself, left hand on the pommel, right arm hanging by his side as limp as a doll's, lulled to sleep by a pitter-patter reminiscent of that flooded underground castle at home in the Westerlands, whose children were drowned on Lord Tywin's command as well.
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The seventh day of the Dornish campaign.
Everyone is hastening to drain the containers they left that evening on the village square, either down their own throats or into their camp kegs. It's been a generous downpour, puddles on the hard golden Dornish soil and all.
And he's dreamt of them. 
Of Joffrey choking after that last drink to quench all his youthful thirst, looking up and surely realising, after a painful and fixed gaze cast upon the twin siblings, that the Baratheon lush was not his real father. 
Of Lord Tywin found riddled with crossbow bolts on the privy, then already decaying from within as he was laid in state, yet seemingly telling the mourning twins, wordlessly, how proud and how disappointed of them he was at the same time. 
Of Cersei, once his better half, the only lock that fit his key --until someone else entered the scene--, turned a hideously broken and bloated shadow of her former self, flushed with brandy, a stripling in court dress on each arm. Surely she must be groping her cupbearer, while Lancel himself recoils and spills drink on her brocade gown.
Of all the slain soldiers he had led, here in Dorne and elsewhere, who never wavered when facing his piercing stare, but who eagerly whispered behind his back slurs addressed to him as a kingslayer and as a Lannister.
Of Elia and her children, and then of the children of Castamere, coming forth in peace to shake his callous left hand, the children eagerly peering at the prosthetic right, which once more was racked with pain, as he felt his own heart throb on the left side. Reconciled with their innocence nipped in the bud. 
Of the northern warriors that had severed his right hand, of Brienne, of Qyburn, of poppy possets and wooden swords, of respite and rebirth as his true self.
Perchance he is not that powerless as he felt in all those days.
There is still life, and courage, and hope after all at the end of the day. 
"'Tis not far to Sunspear," Jaime tells Ser Bronn, seeing the great castle jutting out on a cape, as if the fortress were part of the cliff itself, a thriving port town nestling in its shade. "Very like Casterly Rock, isn't it?" Having never seen Sunspear live before, the Lannister heir is left astonished as he steels himself, ready to rally the people on the square after they had whet their blades and saddled their steeds. Raising his right hand so that the glittering palm and fingertips rise to the sky, added to the lace on his uniform and his unkempt locks of beaten gold, all of them dazzle their eyes and encourage them further on towards an uncertain destination. 
Commanding them with all the sang-froid that returns to his veins, after he has drunk and washed his face clean of perspiration --now at least a tad more Jaime and a tad less Lannister--; bareheaded, raising his right arm to the sky and lowering the left one to the hilt on his right hip; commanding all of his men upon the village square, no matter their rank or descent, to put their honours first.

LE CHEVALIER DOUBLE

LE CHEVALIER DOUBLE

Qui rend donc la blonde Edwige si triste ? que fait-elle assise à l’écart, le menton dans sa main et le coude au genou, plus morne que le désespoir, plus pâle que la statue d’albâtre qui pleure sur un tombeau ?

Du coin de sa paupière une grosse larme roule sur le duvet de sa joue, une seule, mais qui ne tarit jamais ; comme cette goutte d’eau qui suinte des voûtes du rocher et qui à la longue use le granit, cette seule larme, en tombant sans relâche de ses yeux sur son cœur, l’a percé et traversé à jour.

Edwige, blonde Edwige, ne croyez-vous plus à Jésus-Christ le doux Sauveur ? doutez-vous de l’indulgence de la très sainte Vierge Marie ? Pourquoi portez-vous sans cesse à votre flanc vos petites mains diaphanes, amaigries et fluettes comme celles des Elfes et des Willis ? Vous allez être mère : c’était votre plus cher vœu ; votre noble époux, le comte Lodbrog, a promis un autel d’argent massif, un ciboire d’or fin à l’église de Saint-Euthbert si vous lui donniez un fils.

Hélas ! hélas ! la pauvre Edwige a le cœur percé des sept glaives de la douleur ; un terrible secret pèse sur son âme. Il y a quelques mois, un étranger est venu au château ; il faisait un terrible temps cette nuit-là : les tours tremblaient dans leur charpente, les girouettes piaulaient, le feu rampait dans la cheminée, et le vent frappait à la vitre comme un importun qui veut entrer.

L’étranger était beau comme un ange, mais comme un ange tombé ; il souriait doucement et regardait doucement, et pourtant ce regard et ce sourire vous glaçaient de terreur et vous inspiraient l’effroi qu’on éprouve en se penchant sur un abîme. Une grâce scélérate, une langueur perfide comme celle du tigre qui guette sa proie, accompagnaient tous ses mouvements ; il charmait à la façon du serpent qui fascine l’oiseau chanteur.

Cet étranger était un maître chanteur ; son teint bruni montrait qu’il avait vu d’autres cieux ; il disait venir du fond de la Bohême, et demandait l’hospitalité pour cette nuit-là seulement.

Il resta cette nuit, et encore d’autres jours et encore d’autres nuits, car la tempête ne pouvait s’apaiser, et le vieux château s’agitait sur ses fondements comme si la rafale eût voulu le déraciner et faire tomber sa couronne de créneaux dans les eaux écumeuses du torrent.

Pour charmer le temps, il chantait d’étranges poésies qui troublaient le cœur et donnaient des idées furieuses ; tout le temps qu’il chantait, un corbeau noir vernissé, luisant comme le jais, se tenait sur son épaule ; il battait la mesure avec son bec d’ébène, et semblait applaudir en secouant ses ailes. — Edwige pâlissait, pâlissait comme les lis du clair de lune ; Edwige rougissait, rougissait comme les roses de l’aurore, et se laissait aller en arrière dans son grand fauteuil, languissante, à demi morte, enivrée comme si elle avait respiré le parfum fatal de ces fleurs qui font mourir.

Enfin le maître chanteur put partir ; un petit sourire bleu venait de dérider la face du ciel. Depuis ce jour, Edwige, la blonde Edwige ne fait que pleurer dans l’angle de la fenêtre.

Edwige est mère ; elle a un bel enfant tout blanc et tout vermeil. — Le vieux comte Lodbrog a commandé au fondeur l’autel d’argent massif, et il a donné mille pièces d’or à l’orfèvre dans une bourse de peau de renne pour fabriquer le ciboire ; il sera large et lourd, et tiendra une grande mesure de vin. Le prêtre qui le videra pourra dire qu’il est un bon buveur.

L’enfant est tout blanc et tout vermeil, mais il a le regard noir de l’étranger : sa mère l’a bien vu. Ah ! pauvre Edwige ! pourquoi avez-vous tant regardé l’étranger avec sa harpe et son corbeau ?…

Le chapelain ondoie l’enfant ; — on lui donne le nom d’Oluf, un bien beau nom ! — Le mire monte sur la plus haute tour pour lui tirer l’horoscope.

Le temps était clair et froid : comme une mâchoire de loup cervier aux dents aiguës et blanches, une découpure de montagnes couvertes de neiges mordait le bord de la robe du ciel ; les étoiles larges et pâles brillaient dans la crudité bleue de la nuit comme des soleils d’argent.

Le mire prend la hauteur, remarque l’année, le jour et la minute ; il fait de longs calculs en encre rouge sur un long parchemin tout constellé de signes cabbalistiques ; il rentre dans son cabinet, et remonte sur la plate-forme, il ne s’est pourtant pas trompé dans ses supputations, son thème de nativité est juste comme un trébuchet à peser les pierres fines ; cependant il recommence : il n’a pas fait d’erreur.

Le petit comte Oluf a une étoile double, une verte et une rouge, verte comme l’espérance, rouge comme l’enfer ; l’une favorable, l’autre désastreuse. Cela s’est-il jamais vu qu’un enfant ait une étoile double ?

Avec un air grave et compassé le mire rentre dans la chambre de l’accouchée et dit, en passant sa main osseuse dans les flots de sa grande barbe de mage :

« Comtesse Edwige, et vous, comte Lodbrog, deux influences ont présidé à la naissance d’Oluf, votre précieux fils : l’une bonne, l’autre mauvaise ; c’est pourquoi il a une étoile verte et une étoile rouge. Il est soumis à un double ascendant. Il sera très heureux ou très malheureux, je ne sais lequel ; peut-être tous les deux à la fois. »

Le comte Lodbrog répondit au mire : « L’étoile verte l’emportera. » Mais Edwige craignait dans son cœur de mère que ce ne fût la rouge. Elle remit son menton dans sa main, son coude sur son genou, et recommença à pleurer dans le coin de la fenêtre. Après avoir allaité son enfant, son unique occupation était de regarder à travers la vitre la neige descendre en flocons drus et pressés, comme si l’on eût plumé là-haut les ailes blanches de tous les anges et de tous les chérubins.

De temps en temps un corbeau passait devant la vitre, croassant et secouant cette poussière argentée. Cela faisait penser Edwige au corbeau singulier qui se tenait toujours sur l’épaule de l’étranger au doux regard de tigre, au charmant sourire de vipère.

Et ses larmes tombaient plus vite de ses yeux sur son cœur, sur son cœur percé à jour.

Le jeune Oluf est un enfant bien étrange : on dirait qu’il y a dans sa petite peau blanche et vermeille deux enfants d’un caractère différent ; un jour il est bon comme un ange, un autre jour il est méchant comme un diable, il mord le sein de sa mère et déchire à coup d’ongles le visage de sa gouvernante.

Le vieux comte Lodbrog, souriant dans sa moustache grise, dit qu’Oluf fera un bon soldat et qu’il a l’humeur belliqueuse. Le fait est qu’Oluf est un petit drôle insupportable : tantôt il pleure, tantôt il rit ; il est capricieux comme la lune, fantasque comme une femme ; il va, vient, s’arrête tout à coup sans motif apparent, abandonne ce qu’il avait entrepris et fait succéder à la turbulence la plus inquiète l’immobilité la plus absolue ; quoiqu’il soit seul, il paraît converser avec un interlocuteur invisible ! Quand on lui demande la cause de toutes ces agitations, il dit que l’étoile rouge le tourmente.

Oluf a bientôt quinze ans. Son caractère devient de plus en plus inexplicable ; sa physionomie, quoique parfaitement belle, est d’une expression embarrassante ; il est blond comme sa mère, avec tous les traits de la race du Nord ; mais sous son front blanc comme la neige que n’a rayée encore ni le patin du chasseur ni maculée le pied de l’ours, et qui est bien le front de la race antique des Lodbrog, scintille entre deux paupières orangées un œil aux longs cils noirs, un œil de jais illuminé des fauves ardeurs de la passion italienne, un regard velouté, cruel et doucereux comme celui du maître chanteur de Bohême.

Comme les mois s’envolent, et plus vite encore les années ! Edwige repose maintenant sous les arches ténébreuses du caveau des Lodbrog, à côté du vieux comte, souriant dans son cercueil de ne pas voir son nom périr. Elle était déjà si pâle que la mort ne l’a pas beaucoup changée. Sur son tombeau il y a une belle statue couchée, les mains jointes, et les pieds sur une levrette de marbre, fidèle compagnie des trépassés. Ce qu’a dit Edwige à sa dernière heure, nul ne le sait, mais le prêtre qui la confessait est devenu plus pâle encore que la mourante.

Oluf, le fils brun et blond d’Edwige la désolée, a vingt ans aujourd’hui. Il est très adroit à tous les exercices, nul ne tire mieux l’arc que lui ; il refend la flèche qui vient de se planter en tremblant dans le cœur du but ; sans mors ni éperon il dompte les chevaux les plus sauvages.

Il n’a jamais impunément regardé une femme ou une jeune fille ; mais aucune de celles qui l’ont aimé n’a été heureuse. L’inégalité fatale de son caractère s’oppose à toute réalisation de bonheur entre une femme et lui. Une seule de ses moitiés ressent de la passion, l’autre éprouve de la haine ; tantôt l’étoile verte l’emporte, tantôt l’étoile rouge. Un jour il vous dit : « Ô blanches vierges du Nord, étincelantes et pures comme les glaces du pôle ; prunelles de clair de lune ; joues nuancées des fraîcheurs de l’aurore boréale ! » Et l’autre jour il s’écriait : « Ô filles d’Italie, dorées par le soleil et blondes comme l’orange ! cœurs de flamme dans des poitrines de bronze ! » Ce qu’il y a de plus triste, c’est qu’il est sincère dans les deux exclamations.

Hélas ! pauvres désolées, tristes ombres plaintives, vous ne l’accusez même pas, car vous savez qu’il est plus malheureux que vous ; son cœur est un terrain sans cesse foulé par les pieds de deux lutteurs inconnus, dont chacun, comme dans le combat de Jacob et de l’Ange, cherche à dessécher le jarret de son adversaire.

Si l’on allait au cimetière, sous les larges feuilles veloutées du verbascum aux profondes découpures, sous l’asphodèle aux rameaux d’un vert malsain, dans la folle avoine et les orties, l’on trouverait plus d’une pierre abandonnée où la rosée du matin répand seule ses larmes. Mina, Dora, Thécla ! la terre est-elle bien lourde à vos seins délicats et à vos corps charmants ?

Un jour Oluf appelle Dietrich, son fidèle écuyer ; il lui dit de seller son cheval.

« Maître, regardez comme la neige tombe, comme le vent siffle et fait ployer jusqu’à terre la cime des sapins ; n’entendez-vous pas dans le lointain hurler les loups maigres et bramer ainsi que des âmes en peine les rennes à l’agonie ?

— Dietrich, mon fidèle écuyer, je secouerai la neige comme on fait d’un duvet qui s’attache au manteau, je passerai sous l’arceau des sapins en inclinant un peu l’aigrette de mon casque. Quant aux loups, leurs griffes s’émousseront sur cette bonne armure, et du bout de mon épée fouillant la glace, je découvrirai au pauvre renne qui geint et pleure à chaudes larmes la mousse fraîche et fleurie qu’il ne peut atteindre. »

Le comte Oluf de Lodbrog, car tel est son titre depuis que le vieux comte est mort, part sur son bon cheval, accompagné de ses deux chiens géants, Murg et Fenris, car le jeune seigneur aux paupières couleur d’orange a un rendez-vous, et déjà peut-être, du haut de la petite tourelle aiguë en forme de poivrière, se penche sur le balcon sculpté, malgré le froid et la bise, la jeune fille inquiète, cherchant à démêler dans la blancheur de la plaine le panache du chevalier.

Oluf, sur son grand cheval à formes d’éléphant, dont il laboure les flancs à coups d’éperon, s’avance dans la campagne ; il traverse le lac, dont le froid n’a fait qu’un seul bloc de glace, où les poissons sont enchâssés, les nageoires étendues, comme des pétrifications dans la pâte du marbre ; les quatre fers du cheval, armés de crochets, mordent solidement la dure surface ; un brouillard, produit par sa sueur et sa respiration, l’enveloppe et le suit ; on dirait qu’il galope dans un nuage ; les deux chiens, Murg et Fenris, soufflent, de chaque côté de leur maître, par leurs naseaux sanglants, de longs jets de fumée comme des animaux fabuleux.

Voici le bois de sapins ; pareils à des spectres, ils étendent leurs bras appesantis chargés de nappes blanches ; le poids de la neige courbe les plus jeunes et les plus flexibles : on dirait une suite d’arceaux d’argent. La noire terreur habite dans cette forêt, où les rochers affectent des formes monstrueuses, où chaque arbre, avec ses racines, semble couver à ses pieds un nid de dragons engourdis. Mais Oluf ne connaît pas la terreur.

Le chemin se resserre de plus en plus, les sapins croisent inextricablement leurs branches lamentables ; à peine de rares éclaircies permettent-elles de voir la chaîne de collines neigeuses qui se détachent en blanches ondulations sur le ciel noir et terne.

Heureusement Mopse est un vigoureux coursier qui porterait sans plier Odin le gigantesque ; nul obstacle ne l’arrête ; il saute par-dessus les rochers, il enjambe les fondrières, et de temps en temps il arrache aux cailloux que son sabot heurte sous la neige une aigrette d’étincelles aussitôt éteintes.

« Allons, Mopse, courage ! tu n’as plus à traverser que la petite plaine et le bois de bouleaux ; une jolie main caressera ton col satiné, et dans une écurie bien chaude tu mangeras de l’orge mondée et de l’avoine à pleine mesure. »

Quel charmant spectacle que le bois de bouleaux ! toutes les branches sont ouatées d’une peluche de givre, les plus petites brindilles se dessinent en blanc sur l’obscurité de l’atmosphère : on dirait une immense corbeille de filigrane, un madrépore d’argent, une grotte avec tous ses stalactites ; — les ramifications et les fleurs bizarres dont la gelée étame les vitres n’offrent pas des dessins plus compliqués et plus variés.

« Seigneur Oluf, que vous avez tardé ! J’avais peur que l’ours de la montagne vous eût barré le chemin ou que les elfes vous eussent invité à danser, dit la jeune châtelaine en faisant asseoir Oluf sur le fauteuil de chêne dans l’intérieur de la cheminée. Mais pourquoi êtes-vous venu au rendez-vous d’amour avec un compagnon ? Aviez-vous donc peur de passer tout seul par la forêt ?

— De quel compagnon voulez-vous parler, fleur de mon âme ? dit Oluf très surpris à la jeune châtelaine.

— Du chevalier à l’étoile rouge que vous menez toujours avec vous ; celui qui est né d’un regard du chanteur bohémien, l’esprit funeste qui vous possède. Défaites-vous du chevalier à l’étoile rouge, ou je n’écouterai jamais vos propos d’amour ; je ne puis être la femme de deux hommes à la fois. »

Oluf eut beau faire et beau dire, il ne put seulement parvenir à baiser le petit doigt rose de la main de Brenda ; il s’en alla fort mécontent et résolu à combattre le chevalier à l’étoile rouge s’il pouvait le rencontrer.

Malgré l’accueil sévère de Brenda, Oluf reprit le lendemain la route du château à tourelles en forme de poivrière : les amoureux ne se rebutent pas aisément. Tout en cheminant il se disait : « Brenda sans doute est folle ; et que veut-elle dire avec son chevalier à l’étoile rouge ? »

La tempête était des plus violentes ; la neige tourbillonnait et permettait à peine de distinguer la terre du ciel. Une spirale de corbeaux, malgré les abois de Fenris et de Murg, qui sautaient en l’air pour les saisir, tournoyait sinistrement au-dessus du panache d’Oluf. À leur tête était le corbeau luisant comme le jais qui battait la mesure sur l’épaule du chanteur bohémien.

Fenris et Murg s’arrêtent subitement ; leurs naseaux mobiles hument l’air avec inquiétude ; ils subodorent la présence d’un ennemi. — Ce n’est point un loup ni un renard : un loup et un renard ne seraient qu’une bouchée pour ces braves chiens.

Un bruit de pas se fait entendre, et bientôt paraît au détour du chemin un chevalier monté sur un cheval de grande taille et suivi de deux chiens énormes.

Vous l’auriez pris pour Oluf. Il était armé exactement de même, avec un surcot historié du même blason ; seulement il portait sur son casque une plume rouge au lieu d’une verte. La route était si étroite qu’il fallait que l’un des deux chevaliers reculât.

« Seigneur Oluf, reculez-vous pour que je passe, dit le chevalier à la visière baissée. Le voyage que je fais est un long voyage ; on m’attend, il faut que j’arrive.

— Par la moustache de mon père, c’est vous qui reculerez. Je vais à un rendez-vous d’amour, et les amoureux sont pressés, » répondit Oluf en portant la main sur la garde de son épée.

L’inconnu tira la sienne, et le combat commença. Les épées, en tombant sur les mailles d’acier, en faisaient jaillir des gerbes d’étincelles pétillantes ; bientôt, quoique d’une trempe supérieure, elles furent ébréchées comme des scies. On eût pris les combattants, à travers la fumée de leurs chevaux et la brume de leur respiration haletante, pour deux noirs forgerons acharnés sur un fer rouge. Les chevaux, animés de la même rage que leurs maîtres, mordaient à belles dents leurs cous veineux et s’enlevaient des lambeaux de poitrail ; ils s’agitaient avec des soubresauts furieux, se dressaient sur leurs pieds de derrière, et, se servant de leurs sabots comme de poings fermés, ils se portaient des coups terribles pendant que leurs cavaliers se martelaient affreusement par-dessus leurs têtes ; les chiens n’étaient qu’une morsure et qu’un hurlement. Les gouttes de sang suintant à travers les écailles imbriquées des armures et tombant toutes tièdes sur la neige, y faisaient de petits trous roses. Au bout de peu d’instants l’on aurait dit un crible, tant les gouttes tombaient fréquentes et pressées. Les deux chevaliers étaient blessés.

Chose étrange, Oluf sentait les coups qu’il portait au chevalier inconnu ; il souffrait des blessures qu’il faisait et de celles qu’il recevait : il avait éprouvé un grand froid dans la poitrine, comme d’un fer qui entrerait et chercherait le cœur, et pourtant sa cuirasse n’était pas faussée à l’endroit du cœur : sa seule blessure était un coup dans les chairs au bras droit. Singulier duel, où le vainqueur souffrait autant que le vaincu, où donner et recevoir était une chose indifférente.

Ramassant ses forces, Oluf fit voler d’un revers le terrible heaume de son adversaire. — Ô terreur ! que vit le fils d’Edwige et de Lodbrog ? il se vit lui-même devant lui : un miroir eût été moins exact. Il s’était battu avec son propre spectre, avec le chevalier à l’étoile rouge ; le spectre jeta un grand cri et disparut.

La spirale de corbeaux remonta dans le ciel et le brave Oluf continua son chemin ; en revenant le soir à son château, il portait en croupe la jeune châtelaine, qui cette fois avait bien voulu l’écouter. Le chevalier à l’étoile rouge n’étant plus là, elle s’était décidée à laisser tomber de ses lèvres de rose, sur le cœur d’Oluf, cet aveu qui coûte tant à la pudeur. La nuit était claire et bleue, Oluf leva la tête pour chercher sa double étoile et la faire voir à sa fiancée : il n’y avait plus que la verte, la rouge avait disparu.

En entrant, Brenda, tout heureuse de ce prodige qu’elle attribuait à l’amour, fit remarquer au jeune Oluf que le jais de ses yeux s’était changé en azur, signe de réconciliation céleste. — Le vieux Lodbrog en sourit d’aise sous sa moustache blanche au fond de son tombeau ; car, à vrai dire, quoiqu’il n’en eût rien témoigné, les yeux d’Oluf l’avaient quelquefois fait réfléchir. — L’ombre d’Edwige est toute joyeuse, car l’enfant du noble seigneur Lodbrog a enfin vaincu l’influence maligne de l’œil orange, du corbeau noir et de l’étoile rouge : l’homme a terrassé l’incube.

Cette histoire montre comme un seul moment d’oubli, un regard même innocent, peuvent avoir d’influence.

Jeunes femmes, ne jetez jamais les yeux sur les maîtres chanteurs de Bohême, qui récitent des poésies enivrantes et diaboliques. — Vous, jeunes filles, ne vous fiez qu’à l’étoile verte ; et vous qui avez le malheur d’être double, combattez bravement, quand même vous devriez frapper sur vous et vous blesser de votre propre épée, l’adversaire intérieur, le méchant chevalier.

Si vous demandez qui nous a apporté cette légende de Norvège, c’est un cygne, un bel oiseau palmipède au bec jaune, qui a traversé le fiord, moitié nageant, moitié volant.

Théophile Gautier

CAPERUCITA - GABRIELA MISTRAL

Caperucita Roja visitará a la abuela 
que en el poblado próximo sufre de extraño mal. 
Caperucita Roja, la de los rizos rubios, 
tiene el corazoncito tierno como un panal. 

A las primeras luces ya se ha puesto en camino 
y va cruzando el bosque con un pasito audaz. 
Sale al paso Maese Lobo, de ojos diabólicos. 
«Caperucita Roja, cuéntame adónde vas». 

Caperucita es cándida como los lirios blancos. 
«Abuelita ha enfermado. Le llevo aquí un pastel 
y un pucherito suave, que se derrama en jugo. 
¿Sabes del pueblo próximo? Vive en la entrada de él». 



Y ahora, por el bosque discurriendo encantada, 
recoge bayas rojas, corta ramas en flor, 
y se enamora de unas mariposas pintadas 
que la hacen olvidarse del viaje del Traidor... 

El Lobo fabuloso de blanqueados dientes, 
ha pasado ya el bosque, el molino, el alcor, 
y golpea en la plácida puerta de la abuelita, 
que le abre. (A la niña ha anunciado el Traidor.) 

Ha tres días la bestia no sabe de bocado. 
¡Pobre abuelita inválida, quién la va a defender! 
... Se la comió riendo toda y pausadamente 
y se puso en seguida sus ropas de mujer. 

Tocan dedos menudos a la entornada puerta. 
De la arrugada cama dice el Lobo: «¿Quién va?» 
La voz es ronca. «Pero la abuelita está enferma» 
la niña ingenua explica. «De parte de mamá». 

Caperucita ha entrado, olorosa de bayas. 
Le tiemblan en la mano gajos de salvia en flor. 
«Deja los pastelitos; ven a entibiarme el lecho». 
Caperucita cede al reclamo de amor. 



De entre la cofia salen las orejas monstruosas. 
«¿Por qué tan largas?», dice la niña con candor. 
Y el velludo engañoso, abrazado a la niña: 
«¿Para qué son tan largas? Para oírte mejor». 

El cuerpecito tierno le dilata los ojos. 
El terror en la niña los dilata también. 
«Abuelita, decidme: ¿por qué esos grandes ojos?» 
«Corazoncito mío, para mirarte bien...» 

Y el viejo Lobo ríe, y entre la boca negra 
tienen los dientes blancos un terrible fulgor. 
«Abuelita, decidme: ¿por qué esos grandes dientes?» 
«Corazoncito, para devorarte mejor...» 

Ha arrollado la bestia, bajo sus pelos ásperos, 
el cuerpecito trémulo, suave como un vellón; 
y ha molido las carnes, y ha molido los huesos, 
y ha exprimido como una cereza el corazón...


Gabriela Mistral

LA FONTE DI SALMACE

La bella Afrodite superdeagnoccamaxima si sa, non era proprio l'esempio di fedeltà cui far riferimento, e soprattutto non diceva mai di no a proposte e profferte quand'esse venivano da bei fustaccioni (anche perché dopo aver zummato col quasimodo olimpionico Efesto, tutto il resto era più che potabile:).
Quindi accadde che un bel dì la nostra Afrodite e l'altro rampollo di razza imperiale, il dio alato Hermes si guardarono per tre secondi in faccia e s'accoppiorno per tre giorni e tre notti dove capitava, capitava.
E da questa splendida accoppiata Olimpica dopo i solito 9 mesi e trentotto ore nacque uno strano bambino che, accoppiando i nomi di mamma e papà fu chiamato Ermafrodito.
Il piccolo, considerata anche la dinastia era di straordinaria bellezza, che se non si fosse chiamato Ermafrodito, sarebbe stato Adone II.
Slanciato, fisico perfetto, occhi azzurri e profondi e crebbe anche sano e forte (si sa, nei tempi antichi era facile che uno stupido morbillo o un'influenza per i bambini potevano essere letali).
Quando era ormai grandicello per poter passeggiare nei boschi da solo un giorno disse a mamma:
Mammina bellissima, è una bella giornata e oggi non c'è scuola, vado a fare una passeggiata nel bosco, torno presto.
E Afrodite: "sì Ermy, vai pure ma non prendere la strada lunga, potresti perderti e se dovessi incontrare quella strana bambina vestita di rosso, non fermarti ad importunarla, c'è già il lupo che si occupa di lei!.
Ed Ermy (che non è il mio ERMY) si incamminò.
Si inoltrò nella fitta boscaglia vestito solo con una tunichetta color rosso granata, un bel petaso, simile a quello di papy ma senza ali che faceva molto trendy e dei sandali di cuoio intarsiati con scene di vita quotidiana dallo "zio" Efesto, mago dell'aerografo arco e frecce in caso di attraversamento lepri o fagiani.
Cammina cammina, dopo diverse ore e diversi minuti Ermy arrivò nei pressi di una fonte: la fonte Salmace, nella quale viveva la bellissima e omonima, ninfa.
Quel giorno la "Salmì" (così la hiamarono dopo che vide il giovane, tanto era cotta) era seduta su uno scoglio più nuda che non a prendere il bel sole di giugno che in Ellade si sa, in quel periodo scalda e abbronza a puntino.
Non appena lei, dal suo punto di vista intravvide quel pezzo di Ermafroditonio avvampò dall'alluce alla cima della testa, come una capocchia di cerino sfregata sulla zip dei Jeans (era così che io al liceo mi accendevo le sigarette, dopo che i miei amici avevano dato fondo e fuoco alle scatolette di cerini per farsi filtrini e non so cos'altro).
Salmace fu letteralmente fulminata dalla bellezza del giovane e si innamorò seduta stante, lì sullo scoglio, che pure esso da un certo momento si trasformò in una grossa pietra focaia incandescente.





François-Joseph NAVEZ - La ninfa Salmace e Ermafrodito - 1829


LO VOGLIO - pensò la fanciulla - E SUBITO! (che gajarde ste donne mitiche, detto/fatto senza ma, se, gli piacerò, e se vede la cellulite o la smagliatura sul fianco destro? Loro... Zipppppppp!:).
E attese che il giovane si avvicinasse alla fonte così come facevano tutti i viandanti che passavano da quelle parti, chi per lavarsi via la calura, chi per bere un sorso di acqua fresca e con particelle di sodio imbecilli che facevano cose, chi per fare una pisciatina ma a questi la ninfa rispondeva con una sassata sulle parti basse così che la prossima volta ci avrebbero pensato due volte, anche tre.
E infatti il nostro fanciullo si diresse proprio verso quella fonte invitante e gorgogliante, anche perché aveva camminato per ore e il giovane, e nonostante la sua giovinezza e la forza era stanco morto e assetato come un cammello del deserto di Alice Springs.
A quel punto Ermy vide la fanciulla, che gli mostrava le sue forme nude e morbide e si offriva spudoratamente a lui dallo scoglio dicendogli parole suadenti... (che qui non riporto chè poi nei referrers mi trovo ricerche ignobili:).
E subito dopo essersi mostrata così audace si tuffò nell'acqua e scomparve.
Ermafrodito pensò - E come!!!! Questa prima provoca, mi smuove le acque e non solo e poi sparisce? Non si fa così, bella fanciulla, non è carino nè educato... ora ci penso io a te.
E si tuffò nelle chiare, fresche et dolci acque.
Non appena il bel giovane si tuffò la fanciulla senza pensarci troppo su gli si avvinghiò intorno alla vita, mani, gambe e alghe comprese.
E quella cominciò a dirgli: Amore mio, da quando ti ho visto non ci ho capito più niente, dal caldo che ha cominciato a emanare il mio corpo questa fonte si è trasformata in una grande zuppa di pesce cosmica...
Ti prego, uniamoci in un solo grande abbraccio... io e te saremo una sola cosa, vedrai ti piacerà! - e intanto stringeva forte il povero maschio che arrapato sì ma che diamine, da che mondo e mondo sono gli uomini a fare il primo passo e qui stiamo ancora alle calende greche, mica nel 2000!!! E Salmace pregava Ermy e pregava gli dei che li unissero e li "saldassero" insieme.
A Ermy il gioco piacque finché non diventò troppo duro e lì, invece di cominciare a giocare sul serio, come voleva la donna lui, quasi impaurito da cotanta passione cominciò a tirarsi indietro e a dire alla ninfa:
Senti Regazzì, sei stupenda sei bellissima ma io avrei da tornare a casa che non sto bene, oggi mamma mi ha fatto mangiare arrosto di capretto alla Olimpiesca e tartufi del monte Ida con salsa di peperoni di Atene, quindi un pasto pesante e siccome non sono ancora passate tre ore e non avrei dovuto nemmeno buttarmi in acqua, infatti mi sa che mi sta venendo una congestione... io esco che poi chi mi riporta a casa?
Ma Salmace ormai era partita per la tangente, mi sa che nemmeno ascoltò le parole del povero ragazzo e infatti aveva continuato a pregare e supplicare gli dei affinché lei e quel suo amore splendido fossero una cosa sola.
Gli dei si facevano sempre "imbregolare" dalle ninfette lolitiche e supplica in greco, supplica in fenicio, supplica in babilonese alla fine diedero il loro PLACET e i due "ragazzi" cominciarono a fondersi l'uno con l'altro che nemmeno Efesto alla sua fucina avrebbe saputo fare di meglio:
Si mischiarono le ossa, si mischiarono gli arti, le teste, le carni tutte fino a diventare un unico corpo, ma una cosa non si era mischiata: l'apparato riproduttivo e ora magari si potevano mischiare quanto meno le idee... "sono donna e mi piacciono gli uomini o sono uomo e mi piacciono le donne? O sono entrambi e mi piacciono entrambi? O mi basto da solo/a? che casino, che devo fare? Che cavolo ho in testa????
Uscì una flebile voce, anche se il tono era severo e incazzato e che disse:
Cazzo, avete ascoltato sta cretina e ci avete fusi come si fa col metallo per l'arme, ora ascoltate me o dei !!!!
Visto che io non avevo commesso nessun reato e non mi meritavo tale punizione, perché per me questa è una punizione che io ero felice nel mio corpo...
Ecco, io vorrei che a ogni essere che d'ora in poi si dovesse immergere in questa fonte venga riservato lo stesso trattamento.
Ed è così che vuole la leggenda.

Eraclito diceva che non ci si bagna due volte nello stesso fiume , Il metallimito dice che se non volete trovarvi dall'oggi al domani provvisti di entrambi gli apparati riproduttori, filate via più veloci del vento quando presso una fonte vedete il cartello con su scritto FONTE SALMACE a meno che non vogliate un unico simbolo sulla porta dei cessi...


Buona settimana a tutti, è probabile che causa lavoro sarò "singhiozzante". Bloggers avvisati, bloggers salvati:), mf

PS: appresso il testo di una bellissima canzone dei Genesis, liberamente ispirata dal mito di Ermafrodito.

SALMACIS - EN FRANÇAIS

D'aucuns l'appelaient Atlantis, Que c'était un enfant, il avait à peine 15 ans, Il était né de Mercure et de la déesse Cythère Et nourri au sein des généreuses Naïades, Qui vivent dans les grottes de l'Ida. "Mais je sais moi, et c'est un rêve qui me l'a dit Que son nom est Hermaphrodite, Et qu'il a les traits de son père Hermès Et aussi ceux de la belle Aphrodite sa mère." Il quitte si frais et de si jeune âge, Son pays natal qui l'avait vu naître et nourri, Et il va errant et inconscient du danger Au-delà les frontières de l'Ida; Il visite des contrées nouvelles, Traverse les villes de Lycie, Se mêle aux peuples de Carianie, Curieux il ne craint point la fatigue Et les pièges que ces longs voyages recèlent. C'est là qu'il aperçoit un étang isolé, L'eau en est telle qu'on y voit le fond, Il n'y pousse ni herbes stériles ni roseaux ni joncs acérés, Le regard en traverse l'onde limpide, Il mire ainsi dans l'eau son beau visage d'enfant. Atlantis qui n'en sait rien, Viole ainsi le domaine de Salmacis dont c'est la demeure, Une belle Naïade solitaire qui ne quitte jamais ces lieux Et dont le nom même est inconnu de Diane. Ses sœurs, frivoles et plus intrépides qu'elle lui disent souvent: "Quitte ces lieux, maquille-toi, porte des bijoux colorés, Vêts-toi de voiles transparents, de ceux qui excitent les sens, Chasse et piège les faunes, mâles ou femelles qui hantent les bois Jusqu'à y perdre ta fleur et tout ton souffle, Et débarrasse-toi ainsi de l'oisiveté que tu entretiens et qui te fait du mal." Mais Salmacis préfère à l'exaltation de la chasse, La douce volupté du plaisir solitaire; Elle baigne longuement ses membres dans l'eau tiède, Se dévêt en se mirant dans l'onde, Se regarde, se peigne et se maquille, puis doucement Se donne du plaisir en fermant lentement les yeux. Elle dégage doucement sa vulve, Elle y enfonce ses doigts ou quelque objet qui jonche la rive, Ou l'un de ces outils qu'elle a finement ciselé Dans du bois dur de Paphlagonie. Elle réveille ainsi les faunes qui habitent son esprit, Et qui la font jouir et la comblent de ce plaisir que seul l'esprit procure; Elle se passe ainsi de la chasse Qui n'attire que les êtres rustres et ses sœurs, Puis satisfaite, Salmacis s'en va cueillir des fleurs, Pour s'en garnir les cheveux. Ce jour-là elle cueillait ainsi des fleurs, Lorsqu'elle vit l'enfant qui se mirait dans l'eau, Et elle souhaita posséder ce faune, L'un de ceux croyait-elle, qui hantent son esprit Et qui avait osé se matérialiser ainsi devant elle. Malgré son anxiété et l'émoi qui agite ses sens, Elle ne l'aborde pas aussitôt Avant d'avoir vérifié sa parure, les plis de son voile, Assuré l'expression de son visage et se faire toute belle Pour séduire cet enfant si gracieux Et si facile, croyait-elle, à conquérir;, Elle dit alors: "Enfant, digne entre tous d'être ou de te croire un dieu, Si tu es un dieu, tu es sans doute Cupidon; Mais si tu es un mortel, heureux ceux à qui tu dois le jour, Heureux aussi ton frère, bien heureuse certes, si tu en as une, ta soeur, Et la nourrice qui t'a donné le sein. Mais bien plus que tous, bien plus heureuse celle qui est ta fiancée, Si tu en as une, la femme, s'il en est une, Que tu honoreras de la torche nuptiale. Si tu en as une, je consens à ne prendre de toi qu'un furtif plaisir; Si ce n'est aucune autre, que ce soit moi; Viens, partageons la même couche." Puis la Naïade se tut. Mais l'enfant qui ne connaissait pas ce qu'est l'amour, Laisse la rougeur envahir son visage Et il n'en est que plus beau aux yeux de l'anxieuse Nymphomane; Il a la couleur des fruits qui pendent aux arbres, Ou celle de l'ivoire empourpré Ou de la lune lorsqu'elle se teinte de rouge, Salmacis sent monter en elle la concupiscence. Elle lui demande tout au moins des baisers de sœur, Et porte déjà ses mains à son cou, qui a la consistance de l'ivoire fragile. "As-tu fini? Sinon, je m'en vais et je vous quitte, toi et ton étang!" Mais Salmacis prend peur; D'avoir à perdre cette proie tant réelle, Et de ne plus avoir à compter pour tout jeux érotiques, Que sur ses nourritures spirituelles, Elle feint de partir. "Je t'abandonne à mon étang, ô bel étranger". Elle s'éloigne ainsi mais revient sur ses pas, Jette un regard derrière elle et se dissimule à l'abri, Protégée d'un épais buisson, elle s'agenouille Et contemple l'enfant qui se croit seul Et qui ignore qu'on l'observe, Elle ne fait plus qu'un avec l'enfant: Il va de ci de là D'un pas très mal assuré, Se mire dans l'eau Où le reflet de son corps se fracture, Y plonge la pointe de ses pieds délicats, Puis séduit par la caresse de l'eau, Il jette au loin ses vêtements Et plonge nu dans l'onde. Salmacis qui voit tout S'enflamme de désir charnel, A la vue de ce corps gracile, Ses yeux brillent Comme l'éclat du disque de Phoebus, Quand son image se reflète dans l'eau calme de l'étang. Elle ne peut maîtriser son impatience, Et elle brûle d'étreindre cet enfant insouciant Qui flagelle ainsi son corps d'éphèbe de jets d'eau projetés, Elle contient mal sa folle ardeur. L'enfant s'ébat dans l'eau, Il nage d'un mouvement alterné des bras, Dans l'onde limpide qui renvoie l'image de son corps gracieux, Comme les statuettes d'ivoire aux courbes sensuelles, Qui ornent les temples des déesses. "Victoire! Il est à moi!" S'écrit Salmacis. Alors Salmacis qui n'en peut plus, Rejette ses vêtements, et s'élance dans l'eau, Elle saisit l'enfant qui se débat, Elle lui arrache à la faveur de la lutte, Des baisers et des caresses, Et elle glisse sous lui ses mains, Caresse malgré lui sa poitrine et ses fesses, Et furtivement s'empare de son pénis minuscule et élastique, Qu'elle active nerveusement Sans laisser à l'enfant le temps de comprendre. Elle l'enveloppe d'un côté, puis de l'autre Elle l'enlace malgré qu'il résiste et s'emballe, Et que de veines tentatives il essaie de lui échapper, Tel l'oiseau royal qui retient dans ses serres un serpent fluide, Ou le lierre qui enveloppe et étouffe les troncs des grands arbres, Ou le poulpe dans les profondeurs des mers Qui immobilise sa proie de ses tentacules jetées de toutes parts. Le descendant d'Atlas résiste Et refuse à la nymphe les voluptés qu'elle imagine, Elle resserre son étreinte, Et de tout son corps engagée dans la lutte, Elle ne fait plus qu'un avec l'enfant: "Tu peux te débattre, méchant, mais tu ne m'échapperas pas! Je te veux à moi, et je t'aurai, et je te dépucellerai beau tel Adonis! O dieux, Ordonnez que jamais cet enfant Ne puisse se détacher de moi, ni moi de lui." Les dieux se méprennent sur le sens des vœux de la Nymphe. Et leurs deux corps s'entremêlent Dans une union intime de sorte qu'ils n'ont plus qu'un aspect unique; On les voit se joindre et grandir ensemble Comme une même branche, Et ce ne sont plus deux êtres, Depuis que leurs membres se sont entremêlés En une tenace étreinte, Et pourtant ils participent d'une double nature, Et sans que l'on puisse dire Que c'est une femme Ou un enfant, L'Aspect n'est celui ni de l'un ni de l'autre, En même temps qu'il est celui des deux à la fois. Quand l'enfant voit que ces eaux limpides, Où il était entré mâle, Ont fait de lui un mâle à demi Et que pour s'y être baigné La vigueur de ses membres s'est ramollie, Tendant les mains, Mais d'une voix qui n'est déjà plus celle d'un homme, Hermaphrodite car c'est son nom s'écrie: "Accordez cette grâce, ô mon père, À votre fils qui porte vos deux noms, Que tout homme qui se sera baigné dans cette fontaine N'en sorte plus qu'un homme à moitié, Et, dès qu'il aura touché ces eaux, perde aussitôt sa virilité." Émus, ses deux parents exaucent le vœux de leur fils Désormais à double forme, Et ils diluent dans les eaux de la fontaine, Un philtre aux effets malfaisants fait des gamètes répandues là par leur fils Encore sous l'emprise de la nymphomane Salmacis, Dont ils décrient depuis ce temps les charmes envoûtants. "Si vous passez un jour par là mâles ou femelles, Soyez-en conscients, fuyez maintenant, Ou plongez-y vos corps de plein gré, Mais sachez qu'aujourd'hui l'action malfaisante de ces eaux Ramollit les membres qu'elles touchent, De ceux qui s'y baignent par hasard ou par consentement Et en font des êtres ni homme ni femme, Des faunes que l'on pourrait nommer Des fHommes ou autrement."

IN THE SHADES OF DAWNING - STORY THE FIRST

IN THE SHADES OF DAWNING

Story the First:
The Mirror Cracked from Side to Side

She peers in once more through the Mirror of Reason, the Mirror of Truth, the gift from her fiery consort... when was the last time she had used it for her favourite pastime?
Every now and then, one grows weary of the cold, of the wasteland, of the icy blue walls devoid of any ornamentation. Let other royal courts boast of soirées and dances and games, for here there are none at all: everything is perfect in its harshness and emptiness. But still something lingers. Something that entices her to, the next time she brings the winter southward, to lodge a shard of that shattered mirror within the heart of a young person, turned a critic and a perfectionist, and then, keeping that person within her throne room, challenge them with a riddle or puzzle game that cannot be solved until the looking-glass has left their hardened hearts, their cold bloodstream, with a teardrop wrought by their questing beloved. Then, both young mortals would return hand in hand to their birthplace, deserving the happy ending that was theirs by right.
And thus, every lustrum, maybe every decade, the Snow Queen shatters her mirror and scatters the shards out through the gothic windows of her throne-tower and throughout the atmosphere, only so that one of them, through ingestion or aspiration, may find the right heart. After that, the story basically writes itself, all the way down to the part where the young lovers make it home, to keep springtime and childhood forever in their hearts.
Ironically, it all began by chance: with the King of the Jinni and some of his disciples showing up at the gates of her Arctic keep with the Mirror he had forged in the fires of his realm in hand. It was the crown jewel among the thousands of ways he employed in this unceasing antagonism, hell-bent on getting the upper hand over his icy vanquisher, if not by force at least by ruse. This baroque-writhing-framed looking-glass flipped more than just left and right in its reflections. You could see what people really were like, beyond the veil of appearances: an honest smile would writhe into a Cheshire cat grin if the intentions behind it were not pure, fashion victims were turned to hollow mannequins, and the loveliest landscapes threatened by the invasion of industry appeared as revolting dark marshes. All the jinni in the entourage agreed that a great wonder had taken place.
Though it's actually impossible to say how many wrongs had been done, how many discord had been sown, in every place that the Mirror of Truth had visited.
The two elemental royals, fire and ice, were star-crossed right from the start, but that didn't stop the failed courtship and the gift of the mirror. "Aside from this, there's nothing more creative or more recreative", he had told her. After claiming it as her own, she shut the gates right in her suitor's face, only to open them slightly and ask for a few jinni of his entourage... Something about seeing what the gods would look like, or eclipsing the sun, using the Mirror of Truth, that would later be known as the Mirror of Reason when reassembled in her throne room, located in the height of her redoubtable watchtower. It was her own idea, or rather a pair of ideas she had, for most entertaining experiments. Moreover, she would stay on her throne, for safety's sake, while the jinni took to the sky with the fated looking-glass.
They found no gods up there, and the sun was worlds away: nothing but empty space. Either a shooting star or the cold numbing their grasp, or both, made the mirror slip away from the fire spirits' clutches, crack, crash land on the ground, shatter, bring more than seven years... an eternity of misfortune, as they scattered throughout the Earth's atmosphere.
From on then, the care of the Snow Queen was, every winter, to glean the fragments and reassemble the mirror in her throne room (she had, in the meantime, discarded the twisted golden frame, too full of horror vacui for her own taste). Some had been made into hand mirrors, or windowpanes, or spectacles, or magnifiers, or pretend gems... but most of them were tiny enough not to be seen, and they would get swallowed or breathed in by unfortunate mortals, finding a way into their warm, throbbing hearts, that would turn as cold and hard as ice encased in steel.
It was for the last shard that everything began to fall into place -- as that shard lodged, with a swallowed snowflake, into the heart of a normal schoolboy, turning him into the best at class, especially in Mathematics, but also bereft of emotions, creativity, and aesthetic sense. The same winter when he was frozenhearted, she visited the market town where he was born and lived, had him lasso her carriage, breathed her coldness with a kiss into his lungs to harden his heart even more and turn his past into a blank slate; as he, undaunted by her redoubtable stature, slept on her lap all the way up north to the Arctic, flying on the back of the blizzard.
She kept Kai within her keep for that whole year long, through the season of darkness and the season of light, as he fingered the mirror pieces in front of the throne and tried to repair the looking-glass. All that was needed to solve the puzzle game, however, was to release the missing shard inside him, of whose existence he was entirely unaware...
Then, when she left during the next season of darkness, she didn't know what had happened until she returned with the season of light and found the throne room empty and the mirror repaired. Peering into it, the Queen of Ice saw what had happened in her absence: a schoolgirl encouraged at first by the springtime sun, a schoolgirl who had flowers open their calyces, royalty bend the knee, and outlaws sheathe their weapons before her, during her adventures into the wide world as the seasons changed in her wake... had stormed barefoot and bareheaded, leaving a trail of blood, into the throne room, embraced the lad, sung in his ears and cried into his chest, kissed him... and the shard of the mirror fell into place as a frozen teardrop from Kai's left eye, as both schoolchildren embraced, then completed the puzzle four-handed, and returned hand in hand to their warmer native lands.
The Mirror of Reason was complete, completed by a warmth softer than the heat of the jinni, yet starkly different from her own icy blue coldness. There was something about humans, especially young humans, that had struck the centuries-old ice elemental.
As the decades, which were like human years to us, went by, she kept on trying the same experience with different mortal captives, all of them young and impressionable, to see how far their emotions and those of their lovers would go. It had become a ritual, a tradition, set in permafrost ice for every time she tried the experience.
Was this the hundredth, two-hundredth, three-hundredth time she scried into the mirror, to catch a glimpse of her next captive and the matching quester before shattering it?
Anyway, while scrying, there she saw it, the place where it all would begin to write itself: in a distant province lay and lies a quaint townscape of colourful gables and half-timbered walls, that give the various dwellings a picturesque air: just like so many communities she had visited and gleaned the subjects of her experiments from. On one side, a vast blue stream like an artery; on the other, a little wooded mountain or mesa. Right in front of that town that rested on the gentle slope, a vast blue ocean, of a far brighter blue and far more teeming with life and colour than the Snow Queen's own.
Ichigozaka, literally "Strawberry Hill."
The brilliant splendour of that magical realm made her gnash her teeth and look with longing eyes. In the schoolrooms, drawings made by the children lined the walls. The furniture in every home was dazzling clean.
While her own realm was so harsh and cold, and plunged in darkness for half a year... Such loveliness was so unfair...
Closing in on the streets, the woods, the river, the beach, the park, looking for a young person whose heart would be changed. 
And there they were, against the evening sky, on a staircase down the slope. Exactly as expected. A beautiful mauve-haired heiress and a strong red-headed orphan, both of them tall and comely, and having added two years to their three lustrums. The former fair of face, the latter burned by the sun, but still, in spite of their different descent, as close as if there had been a blood tie binding them. Like two blossoms on one stem, one of them kissed by fire and the other kissed by twilight. Like two slender sceptres for royalty, one of them tipped with a single ruby and the other with a cascade of amethysts.
The Snow Queen, from the mirror in her throne room floor, saw them huddled together to give one another warmth, a strong sinewy arm clasping a fair slender waist, the setting sun caught in short red hair and in clever violet eyes.
The owner of the latter, the heiress, the beautiful and wistful, feminine one, pale and slender as an iris on its stem, had in those eyes the absent gleam, the gleam of yearning and discontent, that the Queen so often favoured in her captives.
As the image fades, the mirror cracks from side to side, exploding in a flurry of hard, sharp shards. Most of them settle down on the throne room floor, except for a few, that, unseen to mortal eyes, have fluttered out of the tower's gothic windows and kept on whirring in the currents of air southwards.
Towards Ichigozaka.


ANNOTATIONS:
1) The title is a well-known verse from the Arthurian Pre-Raphaelite poem The Lady of Shalott, whose tragic heroine, like the Snow Queen, is confined to her palace tower and to scrying the outside world through a mirror.
So every title of a chapter here will be a literary quote. Really looking forwards to every scene. To the frozen heart, to the Ovidian flower tales in the Hanasaki greenhouse, to the masked ball for Princess Ako and Songstress Ellen, to the Wild Azüre outlaws led by Aoi... and also to the titles; there will at least be two Shakespearean ones...
2) Jinni are Eastern fire elementals and also genies. In other versions of the tale, the Mirror Maker is the king of the goblins, kobolds, or trolls; or the headmaster of a wizarding school (in others, he's Satan himself!)... I wanted to add a bit of an ice vs. fire backstory of unrequited love/manipulation (devils and Feuerkumpel kobolds are also associated with fire, but jinni seemed far more exotic and removed from the Arctic!) and connect the Snow Queen and the Mirror Maker, who were completely unrelated in Andersen's tale, yet his mirror is in her throne room for some good reason Hans Christian never bothered to explain... so I had to tie up those loose ends.