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miércoles, 27 de agosto de 2025

RAPSODIA DERMARKIANA

 RAPSODIA DERMARKIANA

(Un filk basado en mis peores sueños)

¿Es esto un sueño? ¿Un falso despertar?

¿Es una fuga de la cruel realidad?

Oh, ¿qué será?... Ten algo de compasión...

Pobre bohemia... viviendo de ilusión...

Es un poco así, poco asá,

mucho más sufrirá...

Donde sopla el viento

nunca más le importará...

No más...

(...)

Mamá... ¿en serio vas

a casarte ahora con él,

volveremos a ser tres?

Mamá... veo que tú y papá

oro y bosques verdes vais a prometer...

Mamá... oh oh oh oh...

No puedo evitar llorar,

parece que esto es un cuento maravilloso:

Tú y yo, él y yo, tres felices para siempre...

(Breve interludio dramático.)

Sola... y os vais sin mí...

a mi suerte me dejáis,

en siniestra oscuridad...

Débil e indefensa, tras esta traición...

me han clavado entre la espada y la pared...

Mamá... y papá...

¿Si os quisiérais más

el uno al otro, dejaríais de quererme?

(Interludio dramático, de blues al principio, que se va convirtiendo en algo mucho más excéntrico...)

Hay mil capillas... ¿Esto es una boda real?

San Quintín, San Quintín, quítate todo el fango,

¡Rayos y centellas! ¡Yo soy una estrella! ¡Sí!

Sandra Dermark, Sandra Dermark, ¿quieres un plato de arroz?

(De arroz atroz... ¡oh oh oh oh!)

Estoy sin blanca hasta el dos de mayo...

¡Pobre bohemia! ¡Va a morir de inanición!

¡Prueba el arroz gratis sin dilación!

Con fruición, convicción, ¿te gustó el arroz?

¡Son larvas! ¡NOOOO! ¿Y me ofrecéis arroz? (¡Es atroz!)

¡Son larvas! ¡NOOOO! ¿Y me ofrecéis arroz? (¡Es atroz!)

¡Eso no es arroz! (¡Emético!)

¡Eso no es arroz! (¡Emético!)

¡Eso no es arroz! (¡Emético!)

¡Eso no es arroz! (¡Emético!)

¡NO, NO, NO, NO, NO, NO!

¡Mamma mia! ¡Mamma mia! ¿Me ofrecéis emético?

¿Devuelves tú? ¡Hay un huevo reservao por mí, por mí, por míííí...!

(Interludio entre náuseas y frenesí)

¿Conque soy tan ingenua? ¡Os vais a enterar!

¿Conque yo soy tan crédula? ¡Os voy a enseña-a-ar!

¡No hay huevos! ¡Quiero crudos dos huevos!

Il n'y a pas a faire... je vais faire mon propre émétique!

(¡Fairy verde... mostaza de Dijon... sal gorda... un poco de miel... y un vaso de vodka!)

Oh... Wüurg-kyah! Wüurg-kyah! Wüurg-kyah!

(Interludio instrumental)

Nada más importa...

Nunca más a mí...

Nada más me importa...

Nada más me importa

a mí...

Donde sopla el viento...

martes, 26 de agosto de 2025

CUENTOS MÍOS DE RECUERDOS

 

Puesta de sol en Bohuslän

Me acuerdo de cuando era pequeña, todos aquellos veranos en la costa oeste de Suecia. Islotes graníticos, pelados y grises, y cielos plomizos llenos de lluvia. Y un sol veraniego mucho más suave que el de Benicasim, más fresco, hundiéndose en el mar, entre aquellos austeros y grises islotes, mientras saboreo un Cornetto, y el mar dorado antes de volver a casa de la abuela cuando empieza a hacer oscuro. Esas tardes no volverán. El Cornetto, la abuela ya no existe y hace años que no piso Bohuslän.


Gracias a vosotros...
Estuvisteis allí cuando nací, en aquella clínica, hace más de treinta y tres veranos.
Me hicisteis el mejor fricasé de pollo, que no podía ser más meloso.
Me comprasteis el curso de Magic English, sin el cual no habría podido hacer la carrera de Traducción.
Me contasteis los mejores cuentos todas las tardes.
Estuvisteis a mi lado cada vez que estaba enferma.
José, Ana, hace más de una década que os fuisteis, pero no sería nada sin todo lo que me hicisteis.
Con todo mi amor,
Vuestra nietecita.

domingo, 4 de mayo de 2025

MAMÁ ES UN SOL

 MAMÁ ES UN SOL 

Por Sandra Dermark 


Sé que suena muy cliché, pero lo repito: MAMÁ ES UN SOL.

Ella me dio la vida, igual que el Sol da la vida a la Tierra.

Ella me da todo su cariño, igual que el Sol da luz y calor en sus rayos.

Ella siempre está rodeada de su hija humana (una servidora) y de sus hijos gatos, igual que el Sol lo está de los planetas.

Ella es única, igual que el Sol.

Ella se irá un día para siempre, igual que el Sol cuando se apague, pero siempre vivirá en mi 

corazón.

lunes, 17 de marzo de 2025

rapsòdia bohèmia en clau de ditiramb

 rapsòdia bohèmia en clau de ditiramb

Per Sandra Dermark – sobre personatges de Victor Hugo,

amb fil musical de Queen

I.

És açò un somni, o és la realitat?

Obre els teus ulls i mira cap a amunt…

Sens escapar, en un racó atrapat…

Del teu despit impossible és fer fum:

calen molts ous i molt d’ibuprofen,

i tu no vols ni sentir ma ferum…

Jo no en tinc d’ous ni en tinc d’ibuprofen;

de simpatia aliena res no me’n cal,

no importa ni la direcció del vent

per a un bohemi fet d’aquest tergal,

que, tan prompte com toca el seté cel,

cau en la desesperació abismal…

*****************************

II.

Vull contar, sense plaer,

en torn al jove Grantaire.

És nat al port de Marsella,

s’acostuma a la botella

i també apren a lluitar.

Un dia mata un català:

d’un colp de peu massa fort

el xiquet li ha donat mort.

De sa mare s’acomiada

i els estalvis li demana:

“Mare, me’n vaig a París,

és urgent i molt precís.

Faré carrera de Dret;

un nou home m’haré fet”.

Una nova vida enceta,

no és precisament d’asceta.

Falta a classes cada dia,

tant en son trellat confia.

I viu, a la capital,

vida com un carnaval.

No creu en res, però heus ací

que descobre el seu destí…

El company més atractiu

desperta en ell desig viu,

però els seus ulls color de glaç

rebutgen besos i jaç

(Mais oui, donc, voilà Enjolras!).

Quant més el company s’aparta,

més vol ell que un llamp el parta.

Per la columna un calfred

li descen: dolor, destret…

I l’ardenta set l’espenta

a ofegar-se en absenta.

“Adéu siau, amant cruel,

de rínxols d’or i ulls de gel:

vaig a una altra realitat,

a enfrontar la veritat.

Tot i que no vull morir,

desitjo mai existir…”

***************************

III.

EL JO.

Veig una petita silueta – un efeb – un donzell…

L’ALLÒ

Chi all’esca ha morso

del ditirambo

spavaldo e strambo,

voglio veder lui

danzare il fandango

e tutto gira intorno alla stanza…

EL JO.

Llamps – trons – gota freda – trombes d’aigua – ensurt que glaça la sang

COR DE LES FADES VERDES.

Come on – you boy-child

you winner – and loser

come on you stranger – you legend – you martyr – and…

L’ALLÒ (director del COR DE LES FADES VERDES).

And SHINE!!

EL JO.

Un bohemi fet d’aquest tergal

no té qui l’estime, tots li volen mal…

COR DELS ESPERITS DE SUPERACIÓ.

Només és un bohemi miserable

d’ascendents marsellesos marginals.

Tot i que s’ha escollit en estes Falles

l’únic ninot que va a ser indultat,

deixem viure a aquest xic sa curta vida

i morir lliure d’aquest fred parany…

****************************

IV.

EL JO.

U, tan prompte com toca el seté cel,

cau en la desesperació abismal…

Digueu-me, m’anireu a alliberar?

L’ALLÒ, COR DE LES FADES VERDES.

Lliure, tu? En absolut, per descomptat!

COR DELS ESPERITS DE SUPERACIÓ.

Tingueu pietat!

L’ALLÒ, COR DE LES FADES VERDES.

Lliure, ell? En absolut, per descomptat!

COR DELS ESPERITS DE SUPERACIÓ.

Tingueu pietat!

L’ALLÒ, COR DE LES FADES VERDES.

Lliure, ell? En absolut, per descomptat!

EL JO.

Tingueu pietat!

L’ALLÒ, COR DE LES FADES VERDES.

Lliure, tu? En absolut, per descomptat!

EL JO.

Tingueu pietat!

L’ALLÒ, COR DE LES FADES VERDES.

Lliure, tu? En absolut, per descomptat!

EL JO.

Tingueu pietat! Tingueu pietat, tingueu pietat…!

L’ALLÒ, COR DE LES FADES VERDES.

NO, NO, NO, NO, NO, NO, NO!

EL JO.

Si us plau, si’s plau, sisplau, tingueu pietat!

L’ALLÒ, COR DE LES FADES VERDES.

Per mi, l’infern escons buits ha deixat…

ha deixat… ha deixat… 

********************************

V.

aixina que et creus que

el meu cos és massa cairut

la meua ferum a aiguardent

i a suor de lluites al carrer

els teus ulls blaus disparen dards de glaç

els meus foscos ulls són les dianes

sempre encertes enmig del punt negre

aixina que et creus que,

tu, aroma de lavanda i roses

suau pell blanca i vetejada de venes

com el marbre de Carrara

o el sucre de llustre,

que el que dius és ironia, una figura retòrica

i m’estimes de veritat,

res de compassió, sinó vertader amor

per primera vegada

i per darrera vegada

per a nosaltres dos…

i em deixes morir en el meu estupor

mentre estic dormint

i la fuselleria artilleria armes blanques ens envolten

em deixes morir a traïció amb els meus vicis?

No.

Açò mai no m’ho pots fer, amor.

Ets un cabdill de veritat,

i mai gosaries ni tan sols pensar-ho.

En torn al meu jo el silenci, sol amb els meus pensaments

inquietantment sinistre

espero que tu seguisques amb vida

mentre recullo forces per a eixir d’ací…

**************************

VI.

mentre tot calla

despertar, de nou conscient:

EL LÍDER SÓC JO!!

*************************

VII.

Grantaire s’était levé.

L’immense lueur de tout le combat qu’il avait manqué, et dont il n’avait pas été, apparut dans le regard éclatant de l’ivrogne transfiguré.

Il répéta : Vive la République ! traversa la salle d’un pas ferme, et alla se placer devant les fusils debout près d’Enjolras.

— Faites-en deux d’un coup, dit-il.

Et, se tournant vers Enjolras avec douceur, il lui dit :

— Permets-tu ?

Enjolras lui serra la main en souriant.

Ce sourire n’était pas achevé que la détonation éclata.

Enjolras, traversé de huit coups de feu, resta adossé au mur comme si les balles l’y eussent cloué. Seulement il pencha la tête.

Grantaire, foudroyé, s’abattit à ses pieds.

KOНEЦ.

martes, 23 de abril de 2024

Acrósticos para el Día del Libro

Canta, oh Musa,

En un lugar de la Mancha,

Repite con fervor y

Vehemencia esas palabras,

Al caer de la tarde,

Nunca las olvidemos,

Toquemos ese plectro que

Electriza los corazones

Sin pedir nada a cambio.


...........................

Sing, oh Muse, of,

Hamlet, that brooding Danish Prince

At the crossroads of being and not being,

Knowing our thoughts and 

Emotions from those characters,

Perchance dreaming, perchance awake,

Ever caught in tragedies and comedies

As our lives unfurl

Repeatedly yet with changes,

Evolving as everyone does.



miércoles, 16 de agosto de 2023

A CRISTINA DE SUECIA

 A CRISTINA DE SUECIA

Por Sandra Dermark 

16 de agosto de 2016

"Tu señor padre quería un varoncito,

pero fue a ser que naciste tú...

en la cuna te puso un florete,

lady del lazo azul..."

Coronada a los seis años

en un trono demasiado duro

con una corona que pesaba demasiado

para tu cabecita rubia llena de inquietudes...

apasionada

de leer

de aprender

de montar a horcajadas

de nadar desnuda

de disfrutar

de tu libertad

heredera a tu pesar

no quieres estar encadenada al trono

arrojas la corona y despliegas las alas

y alzas el vuelo sin volver la vista atrás

domingo, 30 de julio de 2023

THE PEASE PORRIDGE POEM

THE PEASE PORRIDGE POEM

By Sandra Dermark

Here's a little ditty I wrote at UJI University and I have decided to expande today:

Pease porridge hot,

pease porridge cold,

pease porridge in the pot,

nine days old.

Some like it hot,

some like it cold,

some like it new,

some like it old.

Some like it black,

some like it blue,

some like it fake,

some like it true.

Some with spoon of silver,

some with spoon of gold...

I like it any way,

if the truth be told!

martes, 10 de septiembre de 2019

INSPIRATION INK - from the novel STEPSISTER

Inspiration was pale gold, made from black tea mixed with cocoa, a pinch of dirt from a poet's grave, and four drops of a lunatic's tears left to ferment in the light of a full moon.

"Inspiración", que era de un dorado pálido, obtenida a partir de té negro mezclado con cacao, una pizca de tierra de la tumba de un poeta y cuatro gotas de las lágrimas de un lunático, que después se habían dejado fermentar a la luz de la luna llena. (Translation by Pilar Ramírez Tello)


There are various inks that the Fates use to draw and write the lives of mortal people on the maps of each person's life, in the universe of this novel (penned by the author of the Waterfire Saga) -- and of course this one was and is my very own personal favourite (if you wonder why there is a Spanish translation, the novel has just been released by RBA Juvenil here in Spain!!).

If you're missing a certain ingredient that is green and strong, I have even written a poem that explains the reason why in verse:

No absinthe in the recipe
for Inspiration ink; 
'twas meant to write one's destiny
and not for one to drink.

martes, 2 de abril de 2019

ugly duckling poem


---but what did he see reflected
in the clear waters of the lake?
he saw himself beneath him,
but he was no longer
an awkward, nasty lead-gray duckling...
he was a swan at heart!
(original poem based on maria tatar's translation)

miércoles, 13 de diciembre de 2017

ONCE UPON 24 TIMES: STORY XIII

Story the Thirteenth:
Three of Pentacles -
The Three Little Pigs

The fool builds houses of cards,
or matches,
on mud, or quicksand.
The sage takes over abandoned forts
or bunkers,
made of sturdier stone,
that defy the iron tooth of time.
When the Big Bad Wolf knocks at the door,
the quicksand sinks,
and the cards or matches are scattered to the winds.
The fools are left homeless,
at the mercy of cruelty,
while the sages, within their fortresses,
remain safe and sound.

viernes, 8 de diciembre de 2017

ONCE UPON 24 TIMES: STORY VIII

Story the Eighth:
XII - Entrapment (The Hanged One)
Rapunzel

Reaching down for that freedom
Awaiting, her golden hair
Pulsating to the rhythm of her heart,
Untainted by the outside world;
Not knowing yet of the clash of her
Zeal with social constraints;
Enticing, thus, her return
Locked within that ivory tower...

sábado, 2 de diciembre de 2017

ONCE UPON 24 TIMES... THE TWO FIRST ENTRIES

This Advent calendar will be a series of original fairytale fics and poetry, inspired by a fairytale tarot.
Since it's the 2nd today, you will have today's and yesterday's tale in the first batch.
The sorting will be an easy affair; I will do it with my eyes shut and move the mouse all over the fairytale tarot album on my FB, then stop. Where it rests, that will be the fairytale that will inspire the story or poem of the day. As the week goes on, more and more tales will be discarded...
Here are some spoilers:
*The Little Mermaid will be retold in abstract terms, like a Pugh Rogefeldt song, from the prince's POV --the heroine is called Éponine and the fiancée is Joline; referencing both Les Mis and Dolly Parton--. (Joline in my heart, Éponine on my mind... the fear that, in loving, I have been unkind...)
*Red Riding Hood will be the Finta Nonna, the original tale I blogged in Miss Dermark's Dirtiest Stories; macabre Eucharist and all!
*Snow White will be the Slavic version with the seven bogatyrs --and a Yuuri on Ice AU, with Czarevich Viktor and foreign tavern boy Yuuri; and evil Czarina Lilia!
*Rumplestiltskin will be a Tyrionsa story set at the Red Keep and pretty close to canon --Spinning Copper into Gold--, for which there already is a bunny since I took the plunge into Westeros
*A Slavic story of an ice maiden and a fire boy will be a superb Lyaegar AU, with some Ramayana overtones (or rather Ravanayana, for the enemy was no bloodthirsty ten-headed rakshasa, but an enlightened ruler; history is written by the winners) and those of a superb French film called Les enfants de la pluie (another one I recommend): The true story of the damsel and the dragon. Quenched and Thawed
*Peter Pan and The Flying Ship will get mashed up as a Ship of Lost Souls full of young people in steampunk skies, with Petyr(onella) Paan as the captain...
*Rapunzel will be autobiographical, with the blond maiden and her ivory tower full of cannons and a star fort as a metaphor for my own childhood and adolescence in isolation, first imposed by my elders, then self-imposed...

Anyway, on to the advent calendar itself! Let us begin, and when we reach Christmas Eve, we shall know so much more than we already know! There are 24 rabbit holes to explore as this month goes on, so are you ready to take the two first plunges?

Story the First:
Princess of Wands (Page of Wands) -
MESSYHEAD/KATE CRACKERNUTS (LURVEHÄTTA)
Arya is afoot again.
They've searched all over Winterfell, far and wide, high and low, left and right...
Indeed, Sansa wonders how this little hoyden can be her sister, with those messy dark braids, those tattered breeches, the hands of a blacksmith, that tendency to write with the left hand, and more inclination for straddling a pony or sparring with the lads.
Sansa, the prim and proper lady, full of grace, reddish hair perfectly sleek, perfectly ironed azure silks to fit the colour of her eyes, skill in music and the fine arts, is far more Tully than Stark.
After a few hours, they find her half on all fours in a corner of the courtyard, Bran helping the poor thing to get back up again, but the young girl shrugging her brother's attempt aside. Maester Luwin washes those bloody, scraped knees as Arya steels herself not to wince. Sansa just looks aside, daydreaming about ballrooms and right-hand-kissing.
The next day, it's Sansa herself who is missing at the breakfast table... and that in spite of her favourite, lemoncakes, having been freshly baked.
For a quarter only has her older sister tarried, when Arya storms upstairs with a tray of three lemoncakes in her right palm, a little clenched left fist rapping vigorously on Sansa's door.
KNOCK-KNOCK-KNOCK and the scent of lemoncakes. The door opens merely ajar, Sansa reaching out for a cake. A single cyan right eye, like a forget-me-not, looks slightly teary.
She lets Arya in. Tense at feeling that little Messyhead Crackernuts may upset her perfectly folded bedsheets, the wardrobe full of perfectly-placed ensembles next to the dressing table with the mirror above, and the string instruments in the music corner, and even stain the flowered tapestry on the floor --everything is just right, the Sansa way (for she does everything right), the way it should be...
...except Sansa herself. A pocket of pus the size of a pea mars the left wing of her nose. It makes her wince ever since before she saw its poison-green tinge in the mirror. Ever since the sharp pain has woken her up this morning.
Stuffing her mouth full of lemoncake in quite an unladylike manner, she turns her back to her sister and fidgets with her head sunken in thought. She will not even come down to see her friends, parents, and siblings, or to have Luwin tend to her...
"Trust me, sis!" Arya's left hand vigorously slaps her on the back. Sansa turns around. Arya smiles a wistful smile, that broken incisor that makes her look even cheekier comes to view. She saunters to the dressing table and takes up a sewing needle, then, straddling her sister's lap, pierces the pocket of pus and squeezes as strong as she can.
Blood and pus ooze out as Sansa screams like a banshee, her eyes clouded with tears, as Arya pins the needle to her sleeve. "Luwin will have to boil this needle clean."
In normal circumstances, Sansa would have dried up her tears and stanched the blood on a handkerchief. However, now she clasps her little sister and uses Arya's messy dark hair to cleanse herself of these fluids, no matter how unclean those half-undone braids may be.
"Thank... you... Arya..." the elder Stark girl sobs thankfully, as the younger one nestles in her soft royal blue skirt.

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Story the Second:
Nine of Cups
SALMACIS AND HERMAPHRODITUS
I was always the odd one out
I only had a shawl for a clue
alone among all of my kindred
in the end, the yearning was too strong
liquid mirror, who's the fairest one of all?
I've walked through ice and fire, through storm and flood
but I still haven't found what I seek
but I still haven't sought what to find
a sprig of lavender would be nice in my hair
my head swims, my throat's seared, flames dance before my eyes
this clump of lavender bushes will be fine, won't it?
the sound of rushing freshwater smites upon my ears
braiding, with lithe and gentle fingers, these scented stalks
I bend the knees, cup both my hands, and quaff liquid crystal
the corsage fits my right wrist perfectly
it tastes like this refreshing spearmint, that grows all around
gulp, gulp, there must be a thirsty stranger at the spring
coursing down my throat, this draught quenches the inner flame
a stripling or a maiden? A young person, seen from behind...
splashing on my face, the perspiration is washed off
I tie my hair back in a golden sun of a chignon
now a rest in the shade until the afternoon falls
those sharp features... that dark shade on his lip... it's a he!!
the chirp of cicadas lulls me off to sleep
Now I stand right before you; you're in for a surprise!
GASP!!
Fair stranger, I have been waiting for you!!
She's popped up like a traitor, without forewarning!!
If not as a sweetheart, as a sister or a friend...
Flustered, I turn my head to the left as she clasps me!
At least I've kissed his right cheekbone! Shy pretty boy...
L-leave me al-lone, or I will l-l-leave this pl-lace!
He turns to the pond, not seeing me saunter behind him...
At last alone... ready to have a swim in peace...
this mastic bush provides the perfect hiding place to watch
my right foot, refreshed, shivers pleasantly; the left one plunges in
now he casts off his cloak... such dazzling white shoulder blades!
undressed, I wade until I stand up to the waist
his shapely legs cleave the water like a frog's
so free and so fresh I have never felt on land
this blaze sears me like a raisin in the sun
so fresh and so free I have never felt on land
only he can quench my insides, that no longer can hold this flame...
even the remembrance of my quest has dissolved
I WIN!!
she clasps me around the waist, plunging me underwater
he kicks, and writhes; I hold him even tighter
my lips are sealed to keep precious air within me
his shut lips constantly turn away from mine
at last all my limbs falter, my lips part, my lungs are flooded...
precious diamonds of air rise to the surface as he grows pale...
is this the way things should end?
is this the way things should end?
I make a wish to live through this icy, liquid darkness
I make a wish to give my own life to save his own
and the wish comes true, indeed
and the wish comes true, of course
both male and female, both dead and alive, and neither
both female and male, both alive and dead, and neither
and all who touch this spring may share our fate
and all who touch this spring will share our fate

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ANNOTATIONS:
Messyhead/Lurvehätta/Kate Crackernuts is a fairytale that is very rarely heard of, type 711. It concerns two sisters (usually royalty), one of them a prim and proper lady, the other one a tomboy to a higher or lesser degree (Lurvehätta, a fiery redhead who rides a billy goat in what is more than just Thor cosplay, actually surpasses Kate in badassery, pluck, and sheroism, having hunted trolls for a few years, before the story proper unfurls). When her more feminine sister gets enchanted with a curse that mars her appearance, Lurvehätta/Kate goes on a quest to confront the creatures of the night who cast the curse and save her sister's looks. (Of course she wins!)
Needless (Needleless!) to say a fluffy Arya*Sansa story would fit this premise to a T.
A retelling of this tale type I recommend is Lavanya and Deepika, from Demeter's Spicebox/Delinquent Spice (Lavanya is the tomboy/odd child, and Deepika the proper one; their mother a barren warrior queen conceived them through enchantment, and the sisters get each one a shoe from the same pair, the left and the right, for protection as a symbol of their union).

jueves, 7 de septiembre de 2017

VID HEMKOMSTEN DEN 7 SEPTEMBER

VID HEMKOMSTEN DEN 7 SEPTEMBER

regno

regnavo          regnavi

sum sine regno


Ifrân Norden och till hemlandets famn
kom undertecknad, av hettan sen länge bränd...
blott en veckas frânvaro, men känns som flera âr...
till ett land där ej fälls av regn en târ,
inte signad av en sâdan grönska
och en svalka, som folk gärna sig önska...
idag, dâ guldkungen sin största seger vann,
dâ tertierna sin första katastrof där fann,
ljusâr ifrân Mühlberg och Saint-Quentin...
ej skulle högan pik resas igen.
Svea sol gick upp dâ Austrias sol gick ner,
och över Leipzig flaggade blâtt banér.

Rosenkransen äntligen brast,
kluven mitt itu i hast!

Den yngre, dristigare vann sin krans,
trots att han hade haft en ringa chans...
frân Norden, frihetens ljus han har tänt
och lärosätets kyrkklockor hälsar,
och sejdlar klingar högljutt för hans ära:
studenter, barn, gott folk ropar hans namn
och knuffas ât för att signa hans famn.
Allt medan fienden dras till reträtt...
säg, Jan 't Serclaës, är ej din tid förbi?
Den spanska värjan hänger matt och blank,
en krullig krage blodstänkt - sâ lär bli
första steget till Habsburgs undergâng;
törnevägen till höger, svâr och trâng,
är framför den vänstra ej att föredraga.
En yngre fiende lär honom taga,
starkare, vackrare, med glödhett blod...
Ej lângt är det till vâren och Lechs flod.
Kortare sträcka än till Lützens slätt
och törnekröningen av Vasa ätt!

När den enes lycka skrider,
den andre maktlös ej strider.
Livets hjul det spinner,
och livets strömmar rinner,
alla i en gemensam ocean.

Se hur, under blâtt banér,
hjältekungen delar med sig
av sin plikt som kavaljer:
se, de törstande han läskar,
de blesserade han helar,
fângarna, med hand pâ hjärta,
alla ger sitt hedersord
att för friheten och Sverige
gärna vâga liv och blod,
ty han deras liv har skonat!
Alltid mogna frön för tröst
spirar i hans ädla bröst!

De förtryckta att fâ befria,
är det ej ett ädelt skäl
för en hjälte att dö, att strida?
Sâ att, för att fritt sig yttra,
oskyldiga ej fâr lida!
Hade Habsburgarna stegrat...
Hade Ligan därvid segrat,
vad skulle det bli av oss?
Säkert, upplysningens lâga
skulle aldrig ha fâtt blossa,
rättigheterna förkrossats...
Skâl för guldkungen, förstâs!
Envar kunde det förutse,
det skedde som det skull' ske!

Ära den som bör föräras,
ve den som led nederlag!
Men tänk ej pâ detta slag
utan medömkan och kärlek
för en slagen katolsk skara,
som ej kunde sig försvara.
Det är sâ är livets lott
alla välden genomgâtt:
dekadens lär inga undvika,
alla välden är fördömda,
till och med mitt andra land
mot tsaren vid Vorsklas strand.
Ett sekel av fred nu skrider,
lângt är det sen hârda strider
i svâra, fornstora tider.
Än, glöm ej bort vems förtjänst
är det att vi nu är fria
att tro, yttra och befria!

jueves, 10 de agosto de 2017

À TOURNON-SUR-RHÔNE

POUR COMMEMORER LE TRÉPAS DU DAUPHIN FRANÇOIS
(ET DE SON ÉCHANSON, SÉBASTIEN DI MONTECUCCOLI)

À TOURNON-SUR-RHÔNE
Une tragédie royale historique
en sept chants plus un...



CHANT 0.
INTRODUCTION.
Je connais une petite ville
de province de vieille France,
où j'étais le passé lustre
et j'ai eu beaucoup de chance:
j'ai resté, ce soir, rêveuse,
sur le pont sur Rhône debout...
pendant ce si bref séjour là
il me semblait que partout
il y avait une présence
veillant sur moi à Tournon:
quelq'un jeune, beau, brave, affable,
qui semblait crier mon nom...
Ce soir, j'avais l'impression
qu'il veillait alors sur moi...
et, malgré que de cette affaire
il y a passé un lustre déjà,
du récit qu'il racontait donc
je me souviens encore;
son histoire -- remplait mes rêves --
du coucher jusqu'à l'aurore...

CHANT I.
L'ÉPOQUE.
Tournon était un village,
et la France un vaste royaume:
c'était des Valois le siècle,
des châteaux, du jeu de paume...
il y avait un dans ces terres,
quand le Roi et son entourage
s'arrêteront un beau jour d'août
dans le château du village --
des soldats, dans les chaumières --
des lieutenants, dans les manoirs --
car c'était en temps de guerre,
de ces guerres, par hasard!
Tous donc à Tournon-sur-Rhône
sont venus passer la nuit,
s'arrêtant dans cette longue marche
qui porte jusqu'au Midi,
à affronter le Kaïser Charles,
qui est parti en Provence,
et venger l'ancienne défaite
de Pavie: cette fois, la France
n'allait pas sonner la rétraite!
Avant ça, d'autres batailles
ont eu des victoires françaises bien faites!

CHANT II.
OÙ EST-IL?
C'est jour de conseil de guerre
dans le château de Tournon:
le Roi et ses généraux là
causant sur la guerre sont --
mais, autour de la grande table,
il y manque un jeune garçon!
Où est l'héritier au trône,
où est ce joli trilustre,
du royaume de vieille France
le garçon le plus illustre?
Où est le Dauphin, appellé
comme l'auguste père, François --
cet adolescent, espoir vif
de la Maison de Valois?
Quand on arrive à la mer, ça
sera son baptême de feu,
et le garçon un jeune homme
sera, brave et courageux,
combattant dans des vraies batailles...
"Tenant en main sa raquette,
il a tôt quitté sa chambre --
-- quand il a une idée dans la tête,
le dissuader est impossible --
Donc, sans nous dire au revoir,
il se trouve au jeu de paume,
il retournera avec le soir".
Le roi François cela écoute,
on suspend le conseil de guerre --
"parfois demain il viendra donc,
il n y a pas rien a faire".
On va donc lire, peindre, danser...
et plusieurs grands du royaume
ont pris aussi leurs raquettes
pour aller au jeu de paume.
Et après eux vient aussi, donc,
un blond garçon de livrée,
qui porte dans la main droite
un beau flacon argenté,
et des verres dans la senestre...
"Il doit déjà être altéré...
N'attendez pas donc, Altesse,
on va donc vous désaltérer!"
Ce garçon, aussi trilustre,
qui s'appelle Sébastien,
est le fidèle confidant
et l'échanson du Dauphin:
le jeune François ne cache
de son Ganymède pas rien.
Il sait que toujours son maître
partira avec la raquette,
il porte toujours, on sait, donc,
de l'eau de roses fraîche, prête,
pour rafraîchir celui qu'il aime.
C'est alors que ce serviteur
envers le jeu de paume part
qu'il trouve un garçon plus jeune,
plus sérieux, aux idées noires,
et salute tout souriant donc
l'austère prince cadet, Henri,
qui croit que le droit est sien à
hériter la dynastie...
qui a été jusqu'à aujourd'hui l'ombre
de l'aîné, du favori...
Et, quand près du prince cadet, donc,
passe le jeune échanson,
sans qu'il ça rémarque, Henri verse
quelque chose dans son flacon --
après ça, un regard sinistre
brille dans les yeux du cadet,
en pensant, sans dir pas rien, à
la sort de son frère aîné...

CHANT III.
LE JEU DE PAUME.
Le soleil d'août très brûle
les belles collines de Tournon
-- c'est l'été plus sec et chaud, oui,
qu'a connu cette région --
pendant qu'au jeu de paume
marche le jeune échanson --
son maître a pris la raquette
et joue au plein jour d'été...
mais François, ardent et jeune,
est toujours prince héritier!
Des raquettes qui frappent les balles,
des plus hauts cris de bonheur --
"Qu'il remporte la victoire,
que cette eau passe à son coeur!"
On voit des coups de raquette
dans ce nuage de poussière
qui couvre le jeu de paume --
on ne pense pas à la guerre,
mais aux coups et aux services,
à droite et à gauche courant,
à frapper la balle de paume
loin des bras du contrincant.
"Pourquoi pendre la raquette
et se ceignir donc l'épée;
pourquoi, sur les champs de guerre,
un régiment commander?"
Il veut plus de jeu de paume,
pas du tout en guerre aller.
Il n'a que vie dans les veines,
il est presque infatigable,
il est en parfaite santé...
Ce jeune prince suivant au trône,
doux et confiant de coeur,
aux manières vives et pétulantes,
à la taille mince, flexible et résistante,
brave de ces jours estivaux, donc,
la plus ardente chaleur:
dans ses veines adolescentes
est pareil, ou plus, l'ardeur.
Sans sa chemise, laissant voire
quel demi-dieu était là,
d'un zèle d'écolier jouait donc
là l'héritier des Valois:
ses yeux fixes sur la balle,
tenses ses jambes et ses bras,
au front transpirant collés
ses boucles châtains foncés.
L'avantage dans cette partie est
doublement divertissant:
l'embonpoint de l'adversaire
rend sa réposte fatigante --
ainsi, le jeune partenaire,
François, s'amuse doublement.

IV.
LA SOIF ÉTANCHÉE.
N'est pas étrange, que François est
le vainqueur de cette partie,
mais il est loin de pas exhauste,
malgré qu'il est jeune et hardi:
avant la proxime partie, il
faut réposer tout son être:
il sent le coeur qui lui frappe
fort les côtes du sein senestre;
son bras droit n'a pas de forces
même pour lever la raquette,
ses jambes sont donc trop lourdes, 
tout danse autour de sa tête;
il transpire, il suffoque;
la poussière qu'il a aspiré
lui serre et lui laisse sèches
la bouche, la gorge, le gosier...
"Ah, Sébastien, quelle chance!
Viens, mon fidèle échanson!
Viens ici, remple mon verre
et porte aussi le flacon!"
"Les voeux de Son Altesse sont ordres",
et, ainsi dit, ainsi fait --
rapprochant le verre aux lèvres,
altéré, François de Valois
vide son verre d'un seul trait --
et puis, après que le visage
transpirant il s'a lavé,
il absorbe un autre verre:
oui, qu'il était assoiffé!
Oui, qu'il vide un troisième verre;
ça n'est pas boire, c'est trinquer!
Oui, que cette fraîche eau de roses
coule aisément par le gosier!
Puis les deux garçons y causent
du jeu de paume, de ces terres,
de comment seront les choses
à l'heure de partir en guerre...
sa raquette tenue en main droite,
dans la senestre son verre...
et puis, une autre partie --
d'une courte vie la dernière!
La soif qui l'oppresse ardente
est à peine étanchée du verseau
que la fraîcheur de cette eau
glace ses sens et sa tête brûlante!

CHANT V.
L'ACCUSATION
Le soleil n'a pas se couché
quand un nombreux entourage
est arrivé au jeu de paume
des prochains château et village...
des courtisans et des dames,
des soldats et des valets,
et aussi des officiers,
venus de Tournon-sur-Rhône
pour ordres du roi son père;
on réclame l'héritier, donc,
dans un autre conseil de guerre...
"mais on doit attendre une heure", donc:
une subite indisposition
survenue a François de Valois
retarde le retour a Tournon:
On l'entoure, et on s'alarme --
ça n'est pas un canular --
il avance pâle, chancelant,
deux officiers le soutenant,
il jette à terre sa raquette
et se trouble son regard!
"Il me faut rejoindre mon père,
il me faut, bien tôt... aussi...
qu'on rétablisse et soulage
mes entrailles endolories...
pourfendues comme d'une arme blanche...
comme d'un brûlant... coup d'épée..."
Il respire très difficilement
et sent son ventre frappé:
on s'alarme tout à l'heure --
le Dauphin est empoisonné!
"Cherche-moi un cordial, Sébastien,
une boisson édulcorante,
que mon corps brûle au-dedans!"
Et ces sensations alarmantes
ont fait que l'échanson, à la hâte,
parfois accusé de traître,
s'empêche au soin d'étancher
la soif de son pauvre maître!
Mais, pendant qu'il est parti,
on écoute les chuchoter
autour du même prince Henri...
Et courtisans et officiers
pensent au jeune échanson,
le favori étranger,
ce petit comte italien
des terres de Charles-Premier...
et donc, frappés de stupeur,
a cette intrigue ils ont pensé:
"Où était celui pendant
que son maître s'amusait?
Bien sûr, caché dans sa chambre,
le flacon il préparait...
Voilà l'ennemi vaincu,
qui empoisonne donc nôtre espoir!"
Cette fausse accusation
plonge dans tous eux ce soir...
"Voilà, le Dauphin pâlit
et se tord sous la douleur:
il faut arrêter le traître
pour nous porter le bonheur!"
Couché sur un siège long,
en proie aux plus vives souffrances,
le royal joueur de paume
ne sait pas rien de cette malchance,
en perdant la connaissance!
Les courtisans et officiers,
au retour de l'échanson,
s'ont empêchés à lui prendre
et lui arracher le flacon!
"Souffrirez-vous qu'on vous enlève
vôtre plus fidèle serviteur?"
Ce voeu brise, dans François,
l'inconscience et la douleur,
puis, en respirant à la hâte,
il plonge encore dans le rien!
Mais il a dit, d'une voix faible:
"N'accusez pas mon bon Sébastien,
je ne suis pas empoisonné..."
Maintenant, on a décidé
que le comte Sébastien
restera prisonnier jusqu'au parfait
rétablissement du Dauphin!
L'échanson, mal accusé,
dut alors se résigner,
mais il démande un dernier voeu,
et baise, en forme d'adieu,
la main droite de l'héritier...
Celui se réveille et dit,
sa voix faible, mais douce encore:
"Patience, mon loyal échanson,
dans trois jours tout sera fini,
et tu viendras me rejoindre."
Puis, il ferme ses yeux d'azur,
et on prend le comte, bien sûr.
Et la raquette avec lui
(car parfois, en transpirant,
par la main droite serrée si fortement,
par la peau, jusqu'au sang, pénétra
une drogue cachée dans le manche aussi!)...
maintenant que, dans Son Altesse,
dans ses jeunes veines, passe
du poison l'ardente trace.

CHANT VI.
LES TRÉPAS
Trois jours après cette partie,
au beau château de Tournon,
et pas de conseils de guerre...
car quelle indisposition
du prince héritier va pire --
dans son lit, il s'agite, il délire,
difficilement il respire,
et son coeur, si jeune et ardent,
frappe ses côtes, pas s'arrêtant!
Maintenant, le faux accusé,
l'échanson emprisonné,
dans une celle, dans une tour,
a dit, sur le lit de Procuste,
que les généraux des Habsbourg
lui ont fait un joli offre --
cela n'est pas vrai, mais il
voulait laisser le Roi tranquille,
et, d'autrefois, on trouva
un sauf-conduit impérial
et des livres d'empoisonnement
dans sa chambre --ne pas là
que c'est l'endroit où les trouver--
c'était oeuvre du prince cadet!
Et ce troisième jour, enfin,
entouré de médecins,
dans son beau lit de brocard,
le prince trilustre, François,
l'espoir de tous les Valois,
plonge par toujours dans le noir.
Son coeur, sa respiration,
le feu qui brûle ses entrailles,
les joues roses, les yeux qui brillent...
de ses souffrances délivré,
il reste immobile, changé,
tout son être est pâle, glacé:
on ne dit pas endormi!
Là-dans, le sang était si ardent,
et le coeur plein, réchauffant,
d'espoir et d'inspiration,
d'élan, d'intense rêverie...
où sont parties cettes passions?
Cette raquette pour lui si chère,
la peur de partir en guerre...
pour lui, n'importe pas rien.
Après trois jours de lutte honnête,
la vie a trouvé sa défaite.
Et le comte Sébastien?
De lui, on ne dit pas rien --
après qu'il eut son châtissement:
un cheval à chaque éxtremité,
sur l'esplanade, on lui a lié:
l'échanson fut écartelé vivant!
Il eut donc la mort d'un traître --
et son jeune royal maître
est pleuré dans toute la France:
dans chaque ville, en deuil toutes les fenêtres,
en lit de parade on promène son être
et pleure la fin de sa chance.
Comme une flamme dans l'orage,
comme un arc-en-ciel dans les nuages,
comme dans les glaces une fleur --
mort avant sa première guerre,
l'aîné royal est porté en terre --
à Vienne, l'église eut et a son coeur.
Mais pas de Charles la capitale --
-- la petite Vienne de vieille France --.
Le corps sans coeur reste à Paris,
enterré a Saint-Denis.
Les monarques réclament la trêve:
le Valois se sent coupable
de ce qu'à son fils aîné a fait Charles
et de l'avoir adverti rêve...
L'Habsbourg comprend cette tristesse,
car son épouse Isabelle,
décédée, dans la même détresse
lui a plongé...
c'est un autre roi blessé...
Et la guerre fut aplacée,
et Henri prince héritier,
déjà sans son frère aîné,
et puis couronné roi de France...
(Mais décades après, on verra,
d'un autre coup de malchance,
une lance plonger dans son oeil droit:
de cette forme brutale il mourra!)

CHANT VII.
ÉPILOGUE
En me réveillant, ce jour donc,
en prenant congé de Tournon,
je pris congé de deux présences:
car c'étaient deux adolescents,
habillés comme dans une pièce de Shakespeare,
qui, en me regardant et souriant,
m'ont souhaité toutes les chances.
L'un était châtain foncé,
dans sa main droite une raquette --
il portait bien haute la tête;
l'autre, blond et plus fragile,
tenait des verres et un flacon,
comme si il était un échanson...
Et moi, née sur le Verseau,
et jeune, et rêveuse, ces beaux
garçons j'ai voulu décrire --
la trame de leur tragédie,
la fin de leurs courtes vies,
jusquà leur ensevelir.
Alors, un beau lustre après
les évenéments de Tournon,
je les ai décrits --voit-on!
Et, si vous passez pour là,
pensez à François de Valois
et à son fidèle échanson.



Ceci est une histoire réelle.
François de Valois et Sébastien (Sebastiano) di Montecuccoli
sont décedés des manières décrites ici avant la vingtaine d'ans,
le 10 août 1536.